cho họ. Tốt hơn là em cứ để họ Laguni. - Anh cười. - Khỉ thật, một số
người tưởng Laguini là người Mexico. Mẹ cũng tưởng thế.
- Laguni không hợp với em. Chúng mình chẳng dây dưa gì với dòng dõi
Laguni hết.
- Không người nào biết, - Kevin nói. - Đấy là tên một trẻ mồ côi.
- Anh nói gì thế?
- Vài năm trước khi anh đến Italy, anh cố tìm kiếm một số người họ
Laguni. Anh phát hiện ra đấy là cái họ do các bà xơ đặt cho những đứa trẻ
mồ côi. Laguni giống “lagoon”, cách ly với phần còn lại của thế giới. Ông
nội Bob là trẻ mồ côi. Chúng ta liên quan đến một đám trẻ mồ côi ở Ý.
- Sao trước kia anh không kể cho bọn em chuyện này?
- Anh đã kể với Tommy và mẹ. Anh nghĩ mình quên kể với em là vì… ờ,
anh coi em không còn là một Laguni nữa. Vả lại, em với Bob cũng chẳng
gắn bó lắm. Với anh, Bob là người cha duy nhất anh từng biết. Anh không
còn nhớ tí gì về cha đẻ của chúng mình. Còn em?
Tôi vẫn có nhiều kỷ niệm về ông: bay trên tay ông, ngắm ông xé càng
cua, cưỡi trên vai ông lúc ông đi len qua đám đông. Thế chưa đủ để tôi kính
trọng tên tuổi ông sao? Đây chẳng phải lúc tôi cảm thấy liên quan đến tên
của người nào đó sao?
Buổi trưa, tôi đến hiệu dược phẩm đón Quan. Chúng tôi mất hai chục
phút đầu tiên để Quan giới thiệu tôi với mọi người trong cửa hàng - ông
dược sĩ, một nhân viên khác, các khách hàng của chị, tất cả những ai ngẫu
nhiên thành “người ưa thích” của chị. Tôi chọn nhà hàng Thái ở Castro, nơi
tôi có thể ngắm đường phố tấp nập từ một bàn cạnh cửa sổ trong lúc Quan
tiến hành một cuộc độc thoại. Hôm nay tôi coi đó là một môn thể thao thú
vị; chị có thể nói về Trung Quốc, về ly hôn, về việc tôi hút thuốc quá nhiều,
bất cứ điều gì chị muốn. Ngày hôm nay là món quà tôi dành tặng Quan.
Tôi đeo kính lên và lướt qua thực đơn. Quan xem xét cẩn thận xung
quanh nhà hàng, những tấm áp phích về Bangkok, những cái quạt màu tía
và vàng trên tường.
