Ông Pod quay người lại và ngồi dậy. Cả hai đều nhìn chằm chằm lên trần
nhà: cả mặt trần nhà đang bị dốc nghiêng và một đầu đã bị tách khỏi tường
- đó là nguyên nhân gây ra luồng gió - và sụp xuống bên trong căn phòng,
chỉ hai phân nữa là đến giường, một vật kỳ lạ xuyên vào: một thanh sắt
màu xám khổng lồ với một cạnh bẹp bóng nhoáng.
“Đó là một cái tua vít,” ông Pod nói.
Họ nhìn nó chằm chằm như bị thôi miên, không cử động được, và trong
giây lát tất cả đều nín lặng. Rồi từ từ cái vật to lớn kia bật lên cho đến khi
cái đầu bẹp áp vào trần nhà và bà Homily nghe thấy tiếng cạo từ sàn nhà ở
phía trên và tiếng thốt lên của một con người. “Ôi, đầu gối của tôi,” bà
Homily kêu lên, “ôi, linh cảm của tôi...” trong khi, với một tiếng xoạc, cả
cái trần nhà của họ bị bẻ gãy và sụp xuống lóc cóc, ở một nơi khác ngoài
tầm nhìn của họ.
Rồi bà Homily kêu lên. Nhưng lần này là một tiếng kêu thực sự, to hết sức,
chói tai; bà có vẻ như trở nên bình tĩnh hơn sau tiếng kêu của mình, trong
khi mắt bà trợn ngược lên, hơi cuốn hút vào cái khoang rỗng sáng đèn. Có
một trần nhà nữa, bà nhận thấy, cao tít trên đầu họ - có vẻ như cao hơn cả
bầu trời; một miếng thịt lợn hun khói treo trên đó và hai chuỗi hành tây.
Arrietty hiện ra ở khung cửa, sợ hãi và run rẩy, tay nắm chặt áo ngủ. Còn
ông Pod thì vỗ vào lưng bà Homily. “Thôi nào,” ông nói, “thế là đủ rồi,” và
bà Homily đột nhiên im lặng.
Một khuôn mặt khổng lồ hiện ra giữa họ và khoảng cách cao xa ấy. Nó
đung đưa trước họ, vừa tươi tỉnh vừa đáng sợ; có một khoảng im lặng và bà
Homily ngồi thẳng dậy, miệng há hốc. “Đây là mẹ cậu à?” một giọng ngạc
nhiên hỏi sau giây lát, và Arrietty từ cửa nói thầm, “Phải.”
Đó là cậu bé.
Ông Pod bước ra đứng bên giường, run rẩy trong bộ đồ ngủ. “Ngồi dậy đi,”
ông nói với bà Homily, “bà không thể ở lại đó được!”
