tôi về nhà của tôi”, nàng nói.
Ugwu đi theo nàng và nhìn nàng bước vào trong xe, lái đi. Nàng không
vẫy chào. Sân nhà im ắng, không có cánh bướm nào chập chờn bay giữa
vườn hoa trắng. Trở lại bếp, Ugwu ngạc nhiên nghe mẹ Ông Chủ hiền hòa
hát một bài thánh ca ngọt ngào: Nya nya oya mu ga-ana. Na m metu onu we
ya aka…
Bà ngừng hát, tằng hắng. “Con bé ấy đi đâu rồi?”
“Con không biết, thưa bà”, Ugwu nói. Hắn đi đến chậu rửa bát và bắt
đầu cất mấy cái đĩa sạch vào tủ bát đĩa. Hắn ghét mùi xúp nồng nặc trong
bếp; việc hắn sẽ làm đầu tiên, ngay lập tức sau khi bà ta về là giặt tất cả
những tấm rèm ám mùi nồng nặc.
“Đó là lý do tại sao ta đến đây. Người ta nói là con bé đó ám quẻ con
ta”, bà mẹ Ông Chủ nói, tay khuấy nồi xúp. “Thảo nào con ta vẫn chưa lấy
vợ trong khi bạn bè nó đã con đàn con đống. Nó đã bỏ bùa con ta. Ta nghe
nói bố nó xuất thân từ một gia đình ăn mày lười biếng ở Umunnachi cho đến
khi hắn được đi thu thuế rồi ăn cắp tiền của những người lao động lam lũ.
Bây giờ hắn buôn bán và lượn lờ ở Lagos, làm như là Ông Lớn vậy. Mẹ nó
cũng chẳng khá hơn. Ở đâu lại có thứ đàn bà mang người đàn bà khác đến
để cho con mình bú trong khi mình còn sống sờ sờ và khỏe như vâm? Có
bình thường không chứ, gbo, Amala?”
“Dạ không, thưa bà.” Mắt Amala tập trung lên mặt đất như dõi theo
những mẫu hình trên nền nhà.
“Ta nghe kể suốt thời gian nó lớn lên, chỉ có mấy đứa đầy tớ lau đít cho
nó khi nó đi ỉa. Chẳng những thế cha mẹ nó còn gửi nó đi học đại học. Để
làm gì cơ chứ? Học vấn cao chỉ tổ làm cho đàn bà hư, ai cũng biết thế. Học
vấn cao làm đàn bà lên mặt rồi họ bắt đầu hỗn láo chẳng coi chồng ra gì. Vợ
như thế là loại vợ gì?” Bà kéo một vạt áo lau mồ hôi đọng trên chân mày.
“Mấy đứa con gái đi học đại học chạy theo đám đàn ông con trai cho đến khi
thân thể tụi nó trở nên vô dụng. Đâu có ai biết là tụi nó có thể có con hay
không? Mày có biết không? Có ai biết không?”
