Eberechi?”
“Thưa ông?”
“Em cứ nhắc tên Eberechi.”
“Một người em quen, thưa ông.”
“Ở Umuahia?”
“Vâng, thưa ông.”
Ánh mắt của Richard dịu lại. “Và em không biết bây giờ cô ấy ở đâu?”
“Không ạ.”
“Em mặc bộ quần áo này từ lúc bị thương?”
“Vâng, thưa ông. Mấy người lính bộ binh cho em quần và áo.”
“Em cần phải tắm giặt.”
Ugwu mỉm cười. “Vâng, thưa ông.”
“Em có sợ không?” Richard hỏi, một lúc sau.
Hắn trở mình; đau khắp toàn thân và không có một chỗ nào dễ chịu cả.
“Sợ ấy ạ?”
“Ừ.”
“Đôi khi, thưa ông.” Hắn ngập ngừng. “Em tìm thấy một quyển sách
trong trại lính. Em rất buồn và tức giận thay cho người viết.”
“Quyển gì thế?”
“Một cuốn tiểu sử tự thuật của một người Mỹ da đen tên là Frederick
Douglass.”
Richard viết vào một cái gì đó. “Tôi sẽ dùng chuyện này trong lời giới
thiệu quyển sách của tôi.”
“Ông đang viết một quyển sách?”
“Đúng thế.”
“Quyển sách ấy nói về cái gì vậy, thưa ông?”
