nói chuyện trên khắp nước Pháp. Các tờ báo trong các tỉnh hẻo lánh nhất
cũng gửi những phóng viên đến gặp ông. Thậm chí cả Đức và Bỉ. Những
quý ông trẻ trong chiếc redingote vạt rộng và gi-lê kẻ sọc, các quý bà trong
áo dài the, khăn trùm dài và mũ rộng vành xô lấn nhau trong những phòng
khách của các Hội Địa lý để nghe ông nói chuyện. Ở Bordeaux, ở
Montélimar, ở Dijon hay còn ở Angoulême, người ta vỗ tay cổ vũ ông là
người hùng, người ta ôm hôn ông nồng nhiệt trong lúc hét lên với ông
những câu “chúc mừng!”. Người ta tặng hoa cho ông, chen lấn nhau để
được chụp ảnh bên cạnh ông. Ở Toulouse, một nhóm thanh niên trẻ lãng
mạn tưới lên ông những tiếng kêu “Fouta-Djalon thuộc Pháp! Fouta-Djalon
thuộc Pháp!” Cuối buổi nói chuyện, một thằng bé đến chìa cho ông một cái
tráp:
– Cái gì vậy, hả chàng trai trẻ? - Ông hỏi.
– Ô, cho tuyến đường sắt của ông mà!
Điều đó đã khiến ông cực xúc động, ông không sao giấu nổi những giọt
nước mắt.
– A, nếu như trong các Bộ hành chính ở Paris, tất cả bọn họ đều như
cháu nhỉ, cháu bé ạ, thì nước Pháp hẳn sẽ được cứu rỗi! - Ông rên rỉ trong
lúc âu yếm bế bổng thằng bé lên.
Bởi, ở Paris, những cuộc thăm viếng của ông vẫn chẳng dẫn đến đâu, còn
những lá thư của ông, càng ngày càng bồn chồn và xối xả bay đi, thì vẫn
chẳng nhận được lời hối đáp nào hết.
Cuối tháng Tư, ông mở một chiếc phong bì trong số đống thư từ mà ông
nhận được hàng ngày từ những người hâm mộ ông và thốt ra một tiếng kêu
sung sướng khi nhận ra nét chữ của Gambetta, đại để ông ấy nói thế này:
“Tôi cuối cùng đã thuyết phục được chính phủ để họ gửi một phái đoàn đến
Timbo… Ngài thấy là tôi đã không quên ngài đâu!… Aimé Olivier thân
mến của tôi, hãy nhận nơi tôi tình bạn hết sức chân thành, lâu dài và trung
thực. Ký tên: Gambetta.” Và trong phần tái bút, ông ấy viết thêm: “Thật
khó tin, nhưng câu chuyện lộn xộn của ngài về Fouta-Djalon đã bắt đầu
thành hình ở đây rồi!”
