“Ý chị là huấn luyện hả?” Tessa ngờ vực. “Sophie, thật sự thì…”
Nhưng Sophie đã lắc đầu, nhấc váy và rảo bước rời phòng, đóng sầm
cửa lại sau lưng.
Charlotte, chống khuỷu tay lên bàn phòng khách, thở dài và vo viên
tờ giấy thứ mười bốn, ném vào lò sưởi. Lửa bùng lên trong một khoảnh
khắc, thiêu tờ giấy thành tro đen.
Chị cầm bút, nhúng vào lọ mực, rồi lại viết.
Tôi, Charlotte Mary Branwell, con gái của Nephilim, ngay tại đây và
ngay lúc này xin từ chức lãnh đạo Học Viện Luân Đôn, thay mặt tôi và
chồng tôi, Henry Jocelyn Branwell…
“Charlotte?”
Chị giật mình, khiến mực bắn lên giấy, làm hỏng những con chữ nắn
nót. Chị ngước lên thấy Henry bên bàn, vẻ lo lắng xuất hiện trên gương
mặt gầy, lấm tấm tàn nhang. Chị đặt bút xuống. Dù bình thường rất xuề
xoà, nhưng mỗi lúc ở bên Henry, chị luôn chú trọng xem trông mình ra
sao. Giờ tóc chị xổ ra khỏi búi, trên người vẫn mặc bộ váy cũ, trên tay áo
có dính vết mực, còn mắt chị mệt mỏi và hoen đỏ vì khóc nhiều.
“Có chuyện gì vậy, Henry?”
Henry chần chừ. “Chỉ là anh… Em à, em viết gì đấy?” Anh vòng qua
bàn, nhìn qua vai chị. “Charlotte!” Anh giật tờ giấy trên bàn; dù mực đã
làm nhoè bức thư, nhưng từ những gì chị viết anh cũng đoán ra được.
“Từ chức sao? Sao em có thể?”
“Em thà từ chức còn hơn bị Quan Chấp Chính Wayland đuổi đi,”
Charlotte bình tĩnh nói.
“Ý của em là ‘chúng ta’ chứ?” Henry lộ vẻ đau lòng. “Ít nhất anh
cũng được lên tiếng quyết định chứ?”
“Anh chưa từng có hứng thú điều hành Học Viện. Sao giờ lại có?”
Henry trông như bị chị tát, và Charlotte chỉ có thể đứng, vòng tay ôm
và hôn lên đôi má lấm tấm tàn nhang của anh. Chị nhớ hồi mới yêu anh,
anh khiến chị liên tưởng tới một chú cún dễ thương, với đôi tay hơi to so
