Từng phân một, bằng bàn tay rách nát và rướm máu, chàng đẩy thân
mình qua lòng ống tối mù, chật hẹp như đang giữ chặt đôi vai của chàng
lại. Hông chàng bị chuột rút đau cứng, nhưng chàng không thể cử động để
thả lỏng cơ. Phía bên trên, lòng ống hình như mỗi lúc mỗi thêm nhỏ đi, và
không khí cũng ít đi.
Bond luôn biết rằng sớm hay muộn cái chết cũng sẽ đến với mình
trong khi thi hành nhiệm vụ với đất nước, và chàng luôn giữ ý nghĩ này.
Giờ đây, chàng nghĩ mình cũng không thay đổi quan điểm. Rồi trong cái
đầu mệt lử của chàng bỗng lóe lên một cách không thể giải thích nổi hình
ảnh buổi tối ở Rome, trong quán bar ở khách sạn nơi bà Larissa Rossi vừa
nhướng lông mày vừa vắt chân lên nhau. Lúc này chàng có thể thấy rõ
những cảnh đó - và miệng của nàng, với môi trên thỉnh thoảng co lại như
một cái bĩu môi. Làn da ánh lên như mật ong của nàng... vẻ hoang dại một
cách không hối tiếc trong đôi mắt nàng.
Bond ép thêm thân mình vài phân nữa qua lòng đất chật chội này.
Chàng nghĩ có khi mình đang bị ảo giác. Chàng sắp chết, thế nhưng chàng
chỉ có thể nghĩ về mỗi Scarlett thôi. Cái cách nàng liếc xuống một cách hơi
lúng túng khi nói, “Chồng em phải đi Naples đêm nay rồi... Anh có thể lên
phòng của bọn em uống một chút gì nếu muốn.”
Bond thấy tức thở trong ngực. Chàng có yêu người phụ nữ này không?
Có quá muộn để chàng nhận ra điều này không? Khuôn mặt chàng giờ đây
đẫm đầy máu, mồ hôi và nước mắt buốt hận.
Chàng không hề nghĩ đến cái chết đang tới gần, mà chỉ nghĩ tới
Scarlett trong chiếc ghế bành mạ vàng nơi phòng ngủ của chàng tại khách
sạn ở Paris, đôi chân dài của nàng ngại ngùng vắt chéo lên nhau và hai bàn
tay trống không khoanh trước ngực...
Rên rỉ thở dốc lên lần cuối, Bond cố hết sức vươn mạnh người với nỗ
lực tuyệt vọng cuối cùng. Hai tay chàng xuyên qua lớp đất và cát chặt
cứng, rồi chạm vào không khí. Chàng điên cuồng cào bới để ghì chặt lại.
