“Nhưng hẳn cô phải có đủ tiêu chuẩn để được nhận chức vụ này,” ông
nói, nhanh chóng thay đổi đề tài.
“Tôi đã học về lịch sử nghệ thuật tại trường Đại học Yale, và đã bảo vệ
luận án tiến sĩ về thời kỳ Phục hưng 1527-1590 ở Viện Hàn lâm Venice.”
“Sau Caravaggio, Luini và Michelagelo, đó hẳn phải là sự xuống cấp
lớn,” Townsend nói.
“Thậm chí tôi không hề quan niệm như vậy, nhưng tôi đã là giám đốc
thường trực trong gần hai năm mà không được phép tổ chức một cuộc triển
lãm. Chỉ cần ông ấy cho một cơ hội, tôi có thể tổ chức một cuộc triển lãm
khiến quỹ phải tự hào, với chi phí chỉ bằng một phần mười chi phí của cuộc
triển lãm này.” Cô nhấp một ngụm rượu mạnh nữa.
“Nếu cô quả quyết như vậy, tôi ngạc nhiên thấy cô vẫn quanh quẩn ở
đó,” Townsend nói.
“Tôi sẽ không làm thế lâu nữa,” cô nói. “Nếu tôi không thể thuyết phục
được Armstrong thay đổi chính sách về phòng trưng bày, tôi sẽ từ chức.
Nhưng vì hình như Lloyd đang xỏ mũi ông ta mà dắt đi, nên tôi không tin
tôi sẽ còn lảng vảng ở đó khi họ mở cửa triển lãm sau.” Cô ngừng lời và
nhấp một ngụm rượu. “Thậm chí tôi còn chưa kể với mẹ tôi điều này,” cô
thú nhận. “Nhưng đôi khi kể cho một người xa lạ lại dễ dàng hơn.” Cô lại
uống một ngụm. “Ông không ở trong giới nghệ thuật, phải không?”
“Không, như tôi đã nói, tôi làm trong ngành vận tải và mỏ than.”
“Vậy thực sự ông đang làm... gì? Lái xe hay... khai mỏ?” Cô nhìn ông
chằm chằm, uống cạn ly rượu và cố nói lại. “Ý tôi là…”
“Sao?” Townsend nói.
“Bắt đầu bằng… ông chở cái gì, và đi đâu?” Cô nâng ly lên, dừng lại
một lát, sau đó từ từ trượt khỏi ghế nhào xuống thảm, lẩm bẩm điều gì đó
về những nhiên liệu hóa thạch ở La Mã thời Phục hưng. Trong mấy giây cô
nằm cuộn tròn trên sàn, giống hệt một con mèo đang mãn nguyện.
Townsend nhẹ nhàng nâng cô dậy và bế cô vào phòng ngủ. Ông lật chăn
lên, đặt cô xuống giường và đắp cho cô một chiếc chăn mỏng, ông khâm
phục ngắm nhìn cô một lát trước khi tạm biệt; có lẽ cô không nặng quá 50
cân.
