“Đừng bận tâm về chuyện taxi,” Townsend nói. “Lái xe của tôi sẽ đưa
cô tới bất cứ nơi nào cô muốn. Cô sẽ thấy anh ta đỗ ngoài cửa, trong chiếc
BMW màu trắng.
“Cảm ơn,” cô nói. “Ông thật là hào phóng quá.”
Cô nhanh chóng uống cạn tách cà phê. “Bữa tối qua thật ngon, và ông
rất chu đáo,” cô nói khi đứng dậy. “Nhưng tôi phải đến đó trước ông
Armstrong, tôi thật sự phải đi bây giờ.”
“Tất nhiên.” Townsend đứng lên và giúp cô mặc áo khoác.
Khi ra tới cửa cô quay lại và nhìn ông lần nữa. “Nếu tôi không làm gì
ngu ngốc tối hôm qua, liệu tôi có nói ra điều gì bí mật không?”
“Không, tôi không nghĩ vậy. Cô chỉ tán gẫu về công việc của cô ở quỹ,”
ông nói khi mở cửa cho cô.
“Thật dễ chịu khi nghe ông nói. Tôi hy vọng chúng ta còn gặp lại.”
“Tôi có cảm giác chúng ta sẽ gặp lại,” Townsend nói.
Cô ngả người về phía trước và hôn vào má ông. “Rút cục,” cô nói, “ông
vẫn chưa cho tôi biết tên của ông.”
“Keith Townsend.”
“Ồ, quái quỷ,” cô nói khi cánh cửa đóng lại sau lưng.
Khi Armstrong đến bên ngoài nhà 147 Lower Broadway vào buổi sáng,
ông thấy Lloyd Summers đang đứng đợi bên cạnh một phụ nữ người hơi
gầy, có vẻ trí thức, trông mệt mỏi hoặc đơn giản chỉ là buồn chán.
“Chào ông Armstrong,” Summers nói khi ông bước xuống xe.
“Chào ông,” ông đáp, cố rặn ra một nụ cười khi bắt tay viên giám đốc.
“Đây là Angela Humphries, giám đốc thường trực của tôi,” anh ta giải
thích. “Có lẽ ông đã gặp cô ấy ở buổi khai mạc tối qua.”
Armstrong có thể hình dung lại khuôn mặt cô, nhưng không nhớ nổi là
đã gặp cô. Ông gật đầu cộc lốc.
“Angela là chuyên gia về thời kỳ Phục hưng,” Summers vừa nói vừa mở
cửa và đứng né sang bên.
“Thật thú vị,” Armstrong nói, giọng chẳng có gì thích thú.
“Hãy để tôi bắt đầu bằng việc đưa ông đi xem một vòng,” viên giám đốc
nói khi họ bước vào căn phòng trống lớn ở tầng trệt. Armstrong thò tay vào
