“Vương Hiểu Hạ, cậu biết tại sao tớ lại cố sống cố chết để đoạt giải không?”
Cậu đột nhiên hỏi.
“Bởi vì, cậu rất giỏi! Đoạt giải là chuyện đương nhiên!” Cố sống cố chết
đoạt giải? Tôi không hiểu lắm.
“Cậu có từng nghĩ, thật ra tớ chẳng hề giỏi giang, chẳng hề lợi hại chút nào.”
Cậu nhìn thẳng vào mắt tôi, như muốn tìm kiếm sự đồng tình.
“Tớ biết rồi!” Tôi cười ha ha, lấy đũa gắp một miếng sushi, “Những học
sinh giỏi toàn nói như vậy.”
Trình Dịch chăm chú nhìn trời cao, hệt như có một hang động giữa không
trung.
“Mỗi sáng chưa đến 6 giờ tớ đã phải thức dậy học bài, hằng ngày về nhà cần
luyện đàn ít nhất hai tiếng, học toán cao cấp, trừ đi thời gian tắm rửa ăn cơm, gần
như cả trong giấc ngủ tớ cũng phải học thuộc từ mới tiếng Anh. Tớ không thông
minh tẹo nào, học hành vô cùng vất vả.” Giọng cậu rất nghiêm túc.
“Này! Trình Dịch, cậu lòe tớ đấy à! Sao thế được? Sao lại ép mình khổ sở
vậy chứ?” Tôi ngây người.
“Bởi vì chỉ khi đoạt giải, tớ mới có thể đứng trên bục, để ông nội nhìn thấy
tớ...” Cậu chậm rãi nói: “Dù chỉ một lần thôi cũng được, tớ hy vọng ông nội không
ngồi ở bàn đại biểu trên bục, mà giống như bố mẹ của các bạn khác, ở bên dưới cổ
vũ cho tớ.”
Tôi nhìn cậu đầy kinh ngạc, trong ánh mắt cậu chất chứa quá nhiều, quá
nhiều nỗi đau đáng ra không nên thuộc về lứa tuổi này, tôi không sao hiểu nổi, chợt
thấy một làn sương ướt thoảng qua dưới lông mi cậu.
“Thế... bố mẹ cậu đâu?” Một kiểu hỏi dò mìn đâm trúng nỗi đau của người
khác, vừa dứt lời tôi liền thấy hối hận.
Trình Dịch không thích người khác hỏi chuyện gia đình mình. Quả nhiên,
mặt cậu tối sầm lại, cúi đầu xuống nhìn hộp cơm trống trơn.
“Ra nước ngoài công tác từ hồi tớ còn bé.”
“Bố nói, nếu học kỳ nào tớ cũng đứng thứ nhất, bố mẹ sẽ về Đài Loan thăm
tớ.” Cậu kể.
“Vậy nên, lần thi nào cậu cũng đều đứng thứ nhất?” Tôi hỏi.
