“Con bé ngốc nghếch,” tôi giận dữ nói. “Cháu đang cố làm gì vậy? Tiêu
cả cuộc đời trong một năm hả?”
“Cháu mệt mỏi với tất cả những thứ cha cháu ủng hộ,” cô nói với một vẻ
duyên dáng uể oải. Thả người xuống chiếc ghé bành rộng, đôi chân dài
quyến rũ vắt qua một tay ghế, cô không còn vẻ thù địch lúc trước nữa và
trầm ngâm nói như thể cô đã sáu mươi tuổi: “Cháu đã chứng kiến Vwarda
trong thời điểm huy hoàng nhất của nó - kết thúc giai đoạn cũ, bắt đầu giai
đoạn mới và đã đến lúc nhà Braham chúng cháu ra đi. Chuyện giết chóc
không phải là vấn đề. Bất cứ người da trắng nào bị chặt đầu cũng hoàn toàn
chỉ là tai nạn. Việc đốt phá không gây hậu quả ghê gớm lắm. Có thể xây lại
được. Nhưng cái chết của lý tưởng thì...” Cô hạ thấp giọng, rít vài hơi thuốc
lá thật sâu rồi nói tiếp, “Chú biết không, chú George, suýt nữa cháu đã cưới
thằng cha Nam Phi đó. Hắn khá dễ thương và chúng cháu đã có những giờ
phút tuyệt diệu trên giường. Chú biết tại sao cháu không làm thế không?”
“’Vì cháu mới mười bảy tuổi và không thể kiếm được giấy kết hôn.”
“Vì về vấn đề chủng tộc thì họ đúng là lũ ngốc khát máu. Họ đang đâm
đầu vào sự trừng phạt ghê gớm, và ai muốn có phần trong đó chứ?” Cô lại
rít vài hơi sâu nữa, kết luận, “Với kiểu cách vụng về, dễ thương cha cháu
cũng dở không kém. Ông biết đã đến lúc phải ra đi, nhưng lại không chịu bỏ
đi.” Rồi, dụi điếu thuốc vào gạt tàn và giấu phần còn lại trong túi để cha cô
khỏi nhìn thấy khi ông về nhà, cô nói: “Cháu sẽ đi! Cháu sẽ không phức tạp
hóa những ngu ngốc của thế hệ chú đâu.” Và cô chậm rãi rời khỏi phòng.
* * *
“Cha phải hứa với con một điều,” Monica nói vào một ngày đầu tháng Ba
năm 1969 trong lúc thắt cà vạt cho cha để ông đi dự một cuộc gặp gỡ quan
trọng tột bậc. “Chú bảo cha cháu đi, chú George. Cha cháu nhất định không
được quy lụy người ta. Cha, cha đừng xin xỏ gì.”
