“Cha!” Monica kêu lên với vẻ ghê tởm tàn nhẫn. “Cha im đi và hãy cho
người ta thấy cha là một người đàn ông.”
Đang bước đến cửa ra vào, tổng thống M’Bele bèn quay lại, đôi mắt đen
long lên khi ông ta nói, một cách nghiêm khắc: “Cô nên thấy xấu hổ về thái
độ của mình. Ông ấy là cha cô.”
“Tôi thấy xấu hổ về cha tôi thì có.” Cô gắt
“Đưa ông ấy về Anh đi. Và hãy đảm bảo là cả cô cũng về nữa. Cả hai cha
con đã hết thời ở Vwarda rồi.” Ông ta sải bước về phía cửa, nhưng chưa kịp
ra ngoài thì Sir Charles đã đề nghị một cách đáng thương: “Chẳng lẽ tôi
không thể ở lại... Tôi có thể phụ cho Thomas Watallah và giúp anh ta về...
Có nhiều việc tôi làm được...”
“Như vậy thì không đàng hoàng,” ông M’Bele nói, và với vẻ nghiêm
trang bẩm sinh của một người đã nhích từng bước một từ rừng rậm đến
trường Oxford, ông rời khỏi phòng.
“Cha điên nặng rồi!” Monica thét lên, túm lấy tay cha. “Ra khỏi đây thôi.”
“Chúng ta sẽ đi đâu?” Sir Charles hỏi con gái, vẻ bối rối đến tội nghiệp,
mồ hôi ướt đẫm cổ áo sơ mi.
“Đi đày,” Monica nói nhỏ trong lúc dẫn ông rời khỏi Phòng Tiếp kiến.
Hồi đó, dù mới mười bảy tuổi nhưng cô đã có vẻ già dặn lạ thường, như thể
trong số bốn người tham gia cuộc gặp mặt chỉ mình cô hiểu được những gì
vừa diễn ra. Một trật tự cũ đã mất đi, những thế lực mới với những bộ mặt
mới đang xâm nhập sân khấu, và có kẻ vào thì cũng phải có người ra, đó là
việc thích hợp. Điều làm cô thấy bị xúc phạm là cha cô đã diễn vai của mình
kém cỏi đến vậy.
Trong lúc chúng tôi rời Phủ Tổng thống và đi tới chỗ chiếc Rolls- Royce,
Monica không nói một lời, nhưng tôi có thể thấy cô đang lạnh lùng đánh giá
cha cô với sự thiếu hiểu biết của tuổi trẻ. Sau đó, khi đã về nhà, cô trao đổi
với tôi về giờ phút ấy, “Chú có nhớ chuyện gì đã xảy ra khi tổng thống để
mặc chúng ta mà đi ra không? Chúng ta bị bỏ lại đứng giữa cái Phòng Tiếp
kiến lố bịch ấy và cháu đã nhìn lên cái trần nhà nực cười với các tiểu thiên
