“Anh có thể vào trong, anh biết đấy,” một người Mỹ cao lớn để râu nói.
“Miễn là anh có tiền.” Người đàn ông chìa tay ra và nói tiếp, “Tôi tên Joe.
Tôi là quản lý ở đây. Vào trong uống một cốc bia do chủ quán mời nào. Anh
ta cung cấp mặt hàng này mà.” Anh ta dẫn Cato vào một khu vực nhỏ dành
cho khách ngồi uống nước và giới thiệu anh với sáu bảy người lính. “Họ từ
Sevilla xuống đây,” anh ta giải thích. “Các cô gái hầu hết là người Mỹ.”
“Còn cô gái Thụy Điển?” Cato hỏi, hớp một ngụm bia.
“Na Uy. Tên Britta. Lại đây nào, Britt.”
Cô ngừng công việc và nhanh nhẹn bước tới chỗ hai người đàn ông, chia
tay ra cho Cato nói, “Xin chào, tôi là Britta.”
“Và từ những gì quan sát được - cô là bạn gái của anh ấy?”
“Đúng... nói theo cách nào đó.”
“Không may cho anh rồi. Này anh,” Cato quay sang Joe nói, “anh đáng
được chúc mừng đấy. Thật ra, anh thậm chí còn có thể vui mừng nữa. Tôi có
thể mời hai bạn một cốc bia không?”
“Hôm nay thì không. Anh là khách,” Joe nói. ‘Nhưng chúng tôi sẽ ghi
nhớ.”
“Và một khi đã ghi nhớ rồi,” Britta cảnh báo, “thì chúng tôi không bao
giờ quên đâu. Anh chàng da đen người Mỹ đẹp trai... nợ chúng tôi hai cốc
bia.” Cô trao cho anh nụ cười giản dị thẳng thắn và tiếp tục làm việc.
“Cho đến lúc này, cô ấy là người thắng,” Cato nói vẻ ngưỡng mộ.
“Hết vòng đua, cô ấy vẫn là người thắng,” Joe đáp.
Hai người vẫn đang nói chuyện thân mật thì một anh lính đột nhiên đứng
bật dậy kêu to, “Lạy Chúa tôi! Đây chính là anh chàng đã nổ súng vào bao
nhiêu người trong nhà thờ Philadelphia đó!”
Một đám người vây quanh Cato dồn dập hỏi về cuộc thảm sát ở Llanfair.
Mọi lời bình luận đều mang tính tò mò hơn là kết tội, một người hỏi, “Có
thật là xác chết chất đầy lối đi giữa nhà thờ không?” Một người khác thì
thầm trong góc, “Tớ không muốn bọn mọi đen bắn giết trong nhà thờ của
tớ.”
