Đức, “Trông hộ chiếc Volkswagen trong lúc tôi đi vắng nhé,” và một giọng
trầm đáp bằng tiếng Đức, “Chúng tôi sẽ để mắt đến nó.”
Khi chúng tôi đi đã được khoảng nửa đường, cô mới hỏi, “Chúng ta đi
đâu đây?” tôi liền đáp, “Chỉ là một quán nhỏ... một quán Mỹ,” vậy là cô nói
ngay, “Ô, chú định nói quán Alamo. Cháu đã đến đó rồi.” Giọng cô không
có vẻ xem thường mà đã nhuốm chút trầm bổng háo hức, vì vậy tôi nói, “Có
thể cô đã gặp các bạn của tôi rồi,” và cô nói, “Cháu đã gặp khá nhiều binh sĩ
Mỹ ở căn cứ Sevilla, nhưng người duy nhất cháu còn nhớ là một anh thanh
niên da đen.”
“Tên là Cato Jackson phải không?” tôi vội hỏi.
“Người nổ súng khủng bố trong nhà thờ... vâng.”
Tôi định cải chính là anh không thực sự nổ súng khủng bố trong nhà thờ
nhưng Gretchen đã cắt ngang, “Cháu rất mong gặp lại anh ấy. Anh ấy có
điểm đặc biệt riêng,” tôi liền nói, “Những người khác cũng đáng chú ý như
vậy,” vậy là cô nắm lấy cánh tay tôi rồi bước nhanh chân hơn, đúng như một
cô gái vừa nghe nói mình sắp được gặp những người thú vị cùng trang lứa.
Khi chúng tôi tới quán bar, Cato và Monica không có mặt, nhưng ba
người kia thì đều đang quanh quẩn trong quán; gần một giờ sáng nên công
việc đã thư thư, chỉ còn mấy anh lính ngồi quanh một bàn. Tôi giới thiệu
Gretchen với Britta, hai cô có cảm tình với nhau ngay lập tức. Rồi Britta đưa
Gretchen đến gặp Yigal, một người Anh đích thực, nhưng khi hai cô gái tới
chỗ Joe, anh chỉ gật đầu xã giao và nói, “Chúng ta đã cùng ăn tối ở Boston.”
Gretchen chăm chú nhìn anh, hiển nhiên không phân biệt được anh với
những thanh niên tóc dài trốn quân dịch mà cô đã giúp trốn sang Canada,
nhưng khi anh nói thêm, “Đêm đó tôi đã kể với cô tôi đang đi tới
Torremolinos,” cô reo lên, “Thôi đúng rồi! Đó là nơi em nghe thấy cái tên
này!”
Khoảng hai giờ sáng, cánh cửa mở đánh rầm và Cato dìu Monica lao vào.
Cả hai đã uống khá say và chắc hẳn còn hút cần sa nữa vì mắt họ giãn to
sáng rực.
