Một lần nữa lại không ai lên tiếng đáp, nhưng Britta làm tất cả ngạc nhiên
khi bỗng nắm lấy tay Gretchen và Cato mà hôn. “Thật vinh dự biết bao vì
được làm người Viking. Ngốc nghếch, tự cao tự đại, không có triết lý...
nhưng rất dũng cảm. Cuối cùng chính người dũng cảm đứng ra dẫn đường
chỉ lối.”
Cô đã vô tình động chạm vào một vấn đề đau đớn và giận dữ đến mức
Cato đứng bật dậy quẳng đĩa thức ăn vào đống lửa, làm dao dĩa nảy thìa lia
qua đống than hồng, “Mặt trăng quỷ tha ma bắt!” anh hét lên. “Tôi đã cố nói
với các người nhưng các người có thèm nghe đâu. Cô kia, mẹ kiếp, chính cô
đấy!” Và anh chỉ tay về phía Gretchen. “Hôm nay cô dám hỏi liệu tôi có
nhạy cảm quá mức không? Cô tưởng cô là ai cơ chứ, một quý bà thượng lưu
người Boston phán xét như một quan tòa, ‘Quá sướt mướt’ ư?”
“Anh đang nói gì thế?” Gretchen hỏi.
“Mặt trăng chết tiệt kia kìa! Tôi đang nói đến nó đấy. Và các anh em cùng
màu da nữa.”
“Cato,” Gretchen cắt ngang, “anh đang nói vớ vẩn đấy.”
“Cô có nghe tôi nói đâu. Trong một thập kỷ nước Mỹ chứng kiến các
thành phố của nó đi đời nhà ma - dân da đen thì sa đọa, trường học thì tan rã
- việc duy nhất chúng ta làm tốt là xây đường quốc lộ. Thế thì lúc đó chúng
ta làm gì? Chúng ta tuyên bố với các thành phố, với ngành đường sắt và
người da đen, ‘Không có xu nào cho các anh đâu,’ nhưng chúng ta lại tiếp
tục tiêu tốn - như một kẻ nghiện ma túy vào đêm thứ Sáu - hai mươi sáu tỷ
đô la để đưa một người lên mặt trăng.”
“Bao giờ mà chẳng khó quyết định thứ tự ưu tiên,” Gretchen dè dặt nói.
“Tôi không nói chuyện ưu tiên,” Cato gắt. “Cô đã bao giờ xem các
chương trình truyền hình về trung tâm vũ trụ chưa? Hay về công ty máy bay
sản xuất phụ tùng? Hay về bất cứ vấn đề chết tiệt gì liên quan tới chương
trình vũ trụ? Tổng thống mỉm cười tiến vào. Ông ta được một ủy ban mười
sáu người mỉm cười đón chào. Và họ dẫn Tổng thống đi xem xét trang thiết
bị... hàng nghìn bàn làm việc... mỗi bàn là một nhân viên cười tươi như
hoa... và...”
