Sau bữa ăn, các bạn trẻ tình nguyện đưa chúng tôi lên phòng, và Cato
xách túi cho Holt, trong khi Joe vớ lấy đồ của tôi. Họ dẫn chúng tôi lên tầng
ba, nơi chúng tôi đã trọ nhiều năm, đạp cửa phòng cho chúng tôi vào. Nơi
đây có những phòng ngủ nhỏ mờ tối đã thành thân thuộc với chúng tôi,
những ban công chúng tôi có thể xem đàn bò chạy, phòng vệ sinh tồi tàn
cuối hành lang, phòng tắm dơ dáy không bao giờ có nước nóng, mùi thuốc
diệt rệp không thể nào quên, tiếng ồn văng vẳng từ quảng trường, nơi ai đó
đang so dây guitar.
“Chúng cháu cũng ở tầng này,” Gretchen nói và dẫn chúng tôi tới một
phòng còn nhỏ hơn phòng của chúng tôi, trong đó Britta và cô đã cất đồ của
mình. Ngay cạnh là một phòng không cửa sổ dành cho Yigal và Joe. Còn
phòng thứ ba cực kỳ nhỏ là để cho Cato và Monica. Hành lý của họ đã ở trên
giường và có thể thấy rõ là họ sống chung. Việc này được xác nhận khi
Monica nói, “Cato và cháu sử dụng phòng này.”
Khi chỉ còn Holt và tôi trong phòng trọ, anh thì thầm hỏi, “Có phải ý cô
ấy là cô ấy và cậu da đen ngủ chung không?”
“Họ đã như vậy mấy tháng rồi,” tôi đáp.
“Tôi nghĩ chắc mẹ cô ấy đau lòng lắm,” Holt nói với cảm xúc mãnh liệt.
“Mẹ cô ấy qua đời rồi.”
“Chắc bà ấy phải trở mình trong mồ mất.”
Những năm gần đây, Holt và tôi duy trì một nghi thức bày tỏ lòng quý
mến mà với chúng tôi đã trở thành một phần của Pamplona như chính những
lần nghỉ chân tại Puerto del Perdón và món pochas ở Bar Vasca, vì vậy
chúng tôi hỏi các bạn trẻ xem họ có muốn tham gia không.
Chúng tôi cuốc bộ đến quảng trường có bãi đấu bò, mua một chiếc khăn
tay đỏ rõ to rồi trịnh trọng đi đến bệ đá granit đặt bức tượng Ernest
Hemingway bằng đồng rất đẹp, có râu và mặc áo cổ lọ. Tôi đan tay làm
điểm tựa để Holt leo lên cổ bức tượng buộc chiếc khăn đỏ của Pamplona.
Anh nhảy xuống, chúng tôi thảy đều vỗ tay hoan hô vì lúc này trông Don
Ernesto hết sức hòa hợp với quang cảnh xung quanh. Không ai nghĩ ra được
