điều gì thích hợp để phát biểu, vì vậy chúng tôi quay lại quảng trường trung
tâm tìm chỗ ngồi trong BarTxoco, ở đó các khách quen đến từ khắp châu Âu
tíu tít chào hỏi Holt và bình luận về những lần hội trước.
Một cô gái Đức cầm bộ bưu ảnh nổi tiếng đến xin Holt chữ ký, Joe hỏi,
“Ảnh gì đấy?” Cô gái Đức hỏi lại bằng tiếng Anh nghe rất hân hoan, “Anh
ngồi cùng người này mà không biết ông ấy là ai ư?” Cô xòe bộ ảnh trước
mắt các bạn trẻ của tôi, và tôi thích thú nhìn họ há hốc miệng xem cuộc đua
bò buổi sáng năm 1953 đó.
“Ông làm việc này thật sao?” Yigal hỏi. Holt gật đầu, và chàng trai liền
nói, “Chắc ông mất trí rồi.”
Monica chỉ tấm Holt ngã lộn đầu xuống đùa, “Nhìn cũng thấy là sau việc
này thì ông ấy làm gì còn trí nữa.”
Britta bị mê hoặc bởi tấm ảnh chiếc sừng bò cắm vào ngực Holt, nên cô
hỏi, “Cái sừng có đâm vào thật không? Có ngập sâu như trong ảnh không?”
Holt tỏ rõ vẻ không định trả lời, vì vậy tôi đáp thay là có và nắm tay Britta
đặt vào ngực áo anh để cô sờ được đường lằn mà vết thương để lại. Cô giữ
im tay ở đó một lúc, nhìn đăm đăm khuôn mặt cương nghị của Holt, rồi nói,
“Chắc hẳn ông đã gần kề cái chết.”
“Thực ra,” Holt khẽ nói, “sừng bò không bao giờ cắm sâu được cả chục
phân vào những cơ quan trọng yếu. Giống như vết sẹo do kiếm trong trận
đấu tay đôi kiểu Đức. Trông đáng sợ, nhưng không nguy hiểm.”
Gretchen nhận thấy sự tương đồng với những tranh chấp ý kiến trong
trường đại học bèn hỏi, “Có phải những người như ông bị áp lực xã hội thúc
bách phải chạy với lũ bò?”
Holt nhìn cô chằm chằm. “Ý cô là gì, những người như tôi?”
“Ôi,” cô chỉ đám người dày đặc trong ảnh, “có rất nhiều người làm việc
này cùng ông. Ý tôi là...”
“Thưa tiểu thư” - đây là một từ tỏ ý coi thường mà Holt dành cho những
trường hợp thế này - “có vài nghìn người trên đường phố ấy và chắc chắn ai
cũng có lý do chính đáng để có mặt. Còn tôi, tôi có mặt ở đó vì tôi thích.”
