khỏi giá treo cổ đúng lúc dây thừng vừa tròng quanh cổ. “Child 95,” cô giới
thiệu, đoạn điệp khúc lôi cuốn và đơn giản tới mức đến cuối đoạn thứ hai, tất
cả chúng tôi đều hát theo.
Britta vẫn đưa mắt tìm Monica, nên khi khúc ballad kết thúc Cato giải
thích, “Cô ấy ở trên gác. Tôi nghĩ cô ấy vẫn đang ngủ.” Britta đề nghị nhóm
người mới đến chúng tôi lên trên đó làm cô bất ngờ, tuy nhiên tôi thấy hình
như Cato không tán thành ý kiến ấy còn Gretchen dù bập bùng guitar vẫn
nom có vẻ lo ngại, song tôi không chắc, vì vậy với Cato dẫn đường, chúng
tôi rời khỏi phòng leo lên cầu thang. Đây một cánh cửa ra, chúng tôi bước
vào khoảng không gian tối om om, nhưng trong cảnh tranh tối tranh sáng
chúng tôi có thể trông thấy một chiếc giường trên đó rõ ràng dáng một một
cô gái đang nằm. Đó là Monica, và ngay cả khi chúng tôi đã vào phòng và
bật đèn, cô vẫn không cử động. Say thuốc như hóa đá, cô nằm đó với cái
miệng dễ thương há hốc, hai hốc mắt sâu hoắm.
Britta chạy đến bên giường ôm chầm lấy cô, nhưng Monica không thể
nhận ra chúng tôi. Khi Britta lay gọi, cô lẩm bẩm gì đó rồi lại chìm vào trạng
thái hôn mê. Chúng tôi quay sang nhìn Cato lúc này đang đứng tựa lưng vào
tường, không nói một lời. “Chuyện quái quỷ gì thế này?” Holt hỏi.
Cato chỉ vào cánh tay cô nói, “Kim tiêm. Và cô ấy còn nhất quyết ăn mấy
cái bánh nướng chết tiệt ấy nữa.”
“Bánh nướng nào?” Holt hỏi. Cato đá vào một cái túi nhờn nhờn gấp từ
giấy báo, thế là Holt cúi xuống nhặt lên, nếm thử ít vụn bánh xanh xanh và
hít ngửi. “Chẳng phải hashish sao?” anh hỏi, và Cato gật đầu.
“Trông bạn ấy ốm yếu dễ sợ quá,” Britta than, chính cô cũng có vẻ ốm vì
bộ dạng của bạn mình.
Cato không bình luận gì; nỗi đau khổ tột cùng trong mắt anh đã nói thay
tất cả. Tôi ngồi xuống mép giường để kiểm tra kỹ càng hơn cô gái bất tỉnh,
và để ý thấy một dấu hiệu mà sau này tôi phải thường xuyên nhớ đến dù
ngay lúc đó tôi đã bỏ qua: nước da của Monica vàng bủng rõ rệt. Đáng lẽ
điều này đã phải cảnh báo tôi, nhưng tôi còn đang quá choáng váng vì cô sút
