“Chữ nhưng này nhỏ thôi nhưng làm cô bực mình đấy. Như hôm nay,
chúng tôi có một số ghế trống. Tôi chắc là mai chúng tôi cũng có ghế trống.
Nhưng nếu vì lý do bất ngờ nào đó mà đùng một cái máy bay lại kín chỗ
thì...”
“Tôi sẽ không đi được?”
“Không đi Tây Ban Nha được. Nhưng ở Copenhagen còn có các chuyến
bay khác đi đến những nơi khác.”
“Tôi muốn đi Tây Ban Nha,” cô kiên quyết nói.
“Còn tôi muốn cô đến được đó. Nhưng trong mọi việc lúc nào cũng có
may rủi. Cô có thể kết thúc chuyến đi ở Hy Lạp lắm chứ.”
Những ngày tiếp sau đó thật căng thẳng vì khắc khoải. Mỗi sáng, trong
bóng tối trên đường đi làm, Britta nhìn chằm chằm tấm áp phích mới ở cửa
sổ. Giờ ăn trưa, cô rời bến cảng vội vã tới phố chính, và trong màn ánh
sáng mờ mờ bàng bạc của vầng dương trôi gấp gáp dưới đường chân trời,
cô lại nhìn ông Sverdrup xuyên qua cánh cửa, và ông lại gật đầu ra hiệu vẫn
còn ghế trống. Chiều tối, sau giờ làm việc, cô lại ghé vào văn phòng ông
đánh máy tất cả những gì chất đống trên bàn, từ chối tiền công, và mỗi đêm,
trong lúc giúp ông đóng cửa văn phòng, cô lại được nghe lời động viên của
ông: “Copenhagen báo là ‘Vẫn còn chỗ trống.’”
Cô lấy hộ chiếu hợp lệ, nói lời chia tay với anh chàng Gunnar vốn vẫn
yên trí cô sẽ quay về làm đám cưới nên dần trở nên gần gũi với cha cô hơn
bao giờ hết. Thường thường, lúc đêm khuya, cô lại vào căn phòng nhỏ trưng
đầy áp phích với bản đồ và ngồi xem ông vạch con đường vượt Ấn Độ
Dương của các nhà thám hiểm, không bao giờ thỏa mãn với niềm khát khao
hiểu biết tất cả những gì liên quan tới hòn đảo của mình. Và ông lại nghe
bản nhạc Thợ mò ngọc trai trong khi hai cha con chuyện trò, vì vậy cô lại
nghe thấy giọng ông vang đến tai mình qua một tấm màn mỏng những tiếng
cầu nguyện trầm bổng của các thầy tế và tiếng hát của những người đánh cá
Sinhala, và trong lòng cô dần nảy sinh mối thương cảm sâu sắc dành cho
người đàn ông ít nói đã bị cuộc đời đối xử khá tệ bạc này.
