“Nghe đây, nhóc Do Thái,” Cato rít lên, “đừng có thử cái trò tâm lý ấy với
tôi.”
Yigal nhìn đối thủ vẻ thương hại rồi nói, “Sáng nay, khi anh kỹ sư huyên
thuyên những ảo mộng nên thơ, cậu thích thú lắm, phải không? Những lời
hùng biện bay bổng ngông cuồng của anh ta quá chuẩn khẩu vị của cậu, phải
không? Đó cũng chính là cách nói chuyện ngông cuồng của cậu với cánh
bạn bè đường phố khi các cậu gặp nhau, phải không? Toàn những từ đao to
búa lớn?”
Ý thức được rằng Yigal đã chạm đến mối ràng buộc cơ bản lôi cuốn người
Ả rập và người da đen - tình yêu chung dành cho lối hùng biện hoa mỹ -
Cato đùng đùng nổi giận và suýt nữa đã đánh Yigal nếu đúng lúc ấy Monica
không đi vào phòng, trông hết sức xanh xao nhưng vẫn cực kỳ xinh đẹp. Cô
chiếm một chỗ giữa Cato và Yigal rồi vỗ vỗ vào đầu gối họ, “Thật vui lại
được thấy hai anh tranh luận,” cô nói, không nhận ra cuộc tranh luận đó đã
trở nên căng thẳng thế nào. “Anh Cato nói với em là anh đã quyết định chọn
nước Mỹ,” cô nói với Yigal. “Em nghĩ ý đó hay đấy.”
“Quyết định cuối cùng rồi chứ?” Holt hỏi.
“Tôi nghĩ vậy. Mỹ là một quốc gia đáng tự hào,” Yigal đáp. “Nó có một
trăm sai lầm, nhưng nó luôn cố gắng. Và, Cato ạ, sự cố gắng ấy đáng lắm.”
“Khốn kiếp, nhóc Do Thái, đừng có lên mặt với tôi!”
“Tớ rất tiếc,” Yigal xin lỗi.
“Tiếc là phải,” Cato lầm bầm, có vẻ không sẵn lòng chấp nhận lời xin lỗi.
“Không ai hút thuốc à?” Monica hỏi, và trong khi chúng tôi chuyền tay
điếu thuốc trộn hashish to đùng, không khí căng thẳng dịu xuống, câu
chuyện chuyển sang đề tài rừng cọ cùng cuộc biểu diễn của người Berber.
“Họ là người thế kỷ khác,” Britta nói. “Ông làm ăn ở đây, ông Fairbanks.
Ông không thấy như vậy cổ xưa lắm sao?”
“Tôi thấy dân tộc nào cũng đặc biệt theo cách riêng... do đó hấp dẫn theo
cách riêng.”
“Nhưng ông có thích vài dân tộc nào đó hơn các dân tộc khác chứ?”
