Cato đề nghị quay lại quảng trường Zoco Chico để xem liệu có gặp được
hai cô gái Thụy Điển lúc trước đã cho biết Monica từng trọ ở Lion of
Morocco không, và chúng tôi tìm thấy họ ở đó, đang ngồi tắm nắng trước
cửa một quán bar. “Trong nhóm các cô có ai mất tích không?” ông Ahmed
hỏi theo đúng nghiệp vụ, và hai cô gái bắt đầu điểm danh qua loa đám bạn,
nhưng hiển nhiên họ đã ăn bánh hashish và chẳng tập trung vào việc gì
được, vì vậy ông Ahmed đẩy họ lên xe để đưa đến bệnh viện, nhưng khi
chúng tôi đến đó, mẹ bề trên thông báo, “Cô ấy chết rồi.”
Ông Ahmed gạt thông tin đó đi như thể không quan trọng, và dẫn chúng
tôi tới nhà xác, nơi cô gái chúng tôi mới gặp chưa đầy một tiếng đồng hồ
trước đang nằm cứng đơ dưới một tấm vải, chỉ để lộ khuôn mặt: hốc hác,
bệnh hoạn, vô hồn. Hai cô chỉ cần nhìn thoáng qua: “Đây là Birgit.”
“Birgit gì?”
“Từ Uppsala tới.”
“Nhưng họ của cô ấy là gì?”
“Birgit người Uppsala.”
Thanh tra Ahmed giật tấm vải ra, xem xét tĩnh mạch ở cánh tay, miết vào
lớp mô đầy sẹo đã bị hành hạ quá mức, bình thản nhìn chúng tôi, đoạn đắp
tấm vải lại. “Heroin,” ông nói.
Trên đường về trung tâm thành phố, tôi thấy Cato run lên bần bật nên
quay sang định an ủi, nhưng anh ngoảnh mặt đi và ngồi tránh xa tôi. Chúng
tôi về đến phòng khách sạn, anh ngồi sụp xuống ghế, hai tay ôm đầu, mắt
chăm chăm nhìn xuống sàn, lẩm bẩm, “Lạy Chúa, hãy để chúng con tìm
được cô ấy... mau chóng.”
“Ông có ý kiến gì không, ông Loomis?” tôi hỏi.
“Một. Ở quảng trường Zoco Chico, tôi quen một người phục vụ quán bar.
Hắn chỉ làm việc ban đêm và là con người đồi bại nhất Bắc Phi. Giờ hãy
chợp mắt một chút đi, vì hắn là hy vọng cuối cùng của chúng ta.” Mười giờ
đêm hôm đó chúng tôi đi xuống đồi tới quảng trường Zoco Chico, thấy đèn
đuốc sáng trưng và khách du lịch nườm nượp. Nó không khác gì một quảng
