trang gật đầu nói với tôi, “Ở Casablanca, chuyện như vậy không hiếm. Phần
lớn là con gái Thụy Điển.”
Cậu bé dẫn chúng tôi qua một vài ngõ ngách hết sức chật hẹp, tôi hỏi anh
bác sĩ, “Mọi thứ ở đây không mấy thay đổi trong hai nghìn năm nay, phải
không?” Anh buồn bã lắc đầu. “Đây là vùng đất phía sau của Marốc. Và mọi
thứ sẽ vẫn không thay đổi trong hai nghìn năm nữa.” Chúng tôi dừng lại
trước cửa một ngôi nhà nhỏ vách đất chắc ít nhất cũng hai trăm năm tuổi, và
tôi tự dưng cảm thấy bi thương tột độ khi nghĩ rằng Monica đã đi đến nước
phải ở một nơi tồi tàn như thế này. Tôi đang định bước vào thì anh bác sĩ
ngăn lại, “Để tôi vào trước thì hơn,” đoạn anh đi theo cậu bé vào trong.
Trong khi mọi người lo lắng đứng chờ ở ngoài, tôi có thể thấy Cato đã
căng thẳng sắp gục đến nơi. Tất nhiên là đối với thanh tra Ahmed, Monica
chỉ đơn thuần là một cô gái Âu châu nữa mà ông cần theo dấu; nếu hôm nay
tìm được cô rồi, ngày mai ông sẽ lại phải lên đường kiếm một người khác
thôi.
Lúc này anh bác sĩ đã đi ra, vẻ mặt rất trang nghiêm, và nói, “Tốt hơn cả
là một người trong các vị vào đây với tôi.” Tôi dợm bước tiến lên nhưng
Cato, đầu vẫn đội cái mũ fez đỏ, chen lên trước tôi và biến vào sau cánh cửa
nhỏ. Ngay sau đó chúng tôi nghe thấy tiếng kêu thất thanh - một tiếng rú đau
khổ tột cùng. Ahmed lao vào trong nhà, nhưng tôi chưa kịp chạy theo thì
Cato đã xuất hiện trong hành lang tối, trên tay là xác Monica.
Cô đã chết, chân tay thõng thượt, teo tóp như cành cây khô héo, mái tóc
đen rối bù bao quanh khuôn mặt từng một thời xinh đẹp. Cánh tay trái của
cô để lộ vét lở loét ghê sợ và quen thuộc mà tôi đoán rốt cuộc đã gây ra cái
chết của cô.
Anh bác sĩ lắc đầu với vẻ phẫn nộ của người trong nghề, “Chỗ áp xe này
chữa trị đơn giản lắm.” Anh nhìn Cato và tôi, “Các ông có ai để ý đến mặt
cô ấy không? Màu da ấy? Đó là nguyên nhân cái chết đấy. Viêm gan vi rút.
Chắc chắn cơ thể cô ấy đã ủ bệnh nhiều tuần nay rồi và có thể đã bùng phát
dữ dội do thiếu dinh dưỡng.”
