“Cô ấy đã chết?” thanh tra Ahmed hỏi theo đúng nghiệp vụ. “Cô ấy không
bị giết chứ?”
“Cô ấy đã chết.”
“Vậy là chúng ta không phải đối mặt với vấn đề luật pháp,” thanh tra
Ahmed nói, tỏ ra không quan tâm đến vụ này thêm nữa.
“Cô ấy mắc bệnh viêm gan như thế nào?” tôi hỏi.
“Nhiễm trùng dưới da. Rất nhiều thanh niên tự kết liễu đời mình bằng
cách này.” Anh bác sĩ quay lại đối diện chúng tôi: “Có ai dùng chung kim
tiêm với cô ấy sáu tuần... bảy tuần trước không?” vẫn bế cái xác trên tay,
Cato đờ đẫn lắc đầu.
Anh bác sĩ nhổ nước bọt xuống đất, nói, “Bi kịch nằm ở chỗ, nếu bất cứ ai
trong các vị biết cách xử lý đúng đắn, cô ấy có thể được cứu sống dễ dàng.”
Đến lúc chúng tôi phải trở lại Tangier thì mới nảy sinh vấn đề xử lý cái
xác của Monica như thế nào, và thanh tra Ahmed gợi ý, “Chúng ta sẽ để cô
ấy trong thùng xe,” nhưng khi cái chỗ chứa tối om đó được mở ra, Cato
phản đối dữ dội, “Không! Cô ấy sẽ ngồi cùng chúng ta.” Ông Ahmed nhún
vai nói, “Thế thì bất tiện lắm đấy.”
Cato cởi áo sơ mi ra bọc quanh người Monica, rồi chúng tôi lên xe, đặt
xác cô nằm trên đùi chúng tôi, đầu cô tựa vào ngực Cato.
Khi chiếc xe tăng tốc chạy dọc con đường dẫn về Tangier, tôi giả bộ
không nhận thấy là Cato, co rúm lại trong một góc, hai tay vòng quanh vai
Monica, đang lặng lẽ khóc. Đôi vai thỉnh thoảng rung rung của anh đã để lộ
cảm xúc trong lòng, và tôi nghĩ những trải nghiệm tình yêu của anh mới cay
đắng làm sao: Vilma bị đấm đá đến chết, một cách vô nghĩa, trên đường phố
Philadelphia; Monica chết ở Marốc vì một mũi tiêm dưới da nhiễm trùng,
trong khi ngay cả sự quan tâm thông thường nhất cũng sẽ ngăn ngừa được
chuyện này. Trong khi tiếp tục trông chừng anh, tôi có cảm giác Cato chính
là đại diện cho thế hệ của mình, dũng cảm xây dựng những lối ứng xử mới
nhưng lại không có khả năng tự bảo vệ trước những tấn bi kịch xưa nay
không ai tránh khỏi.
