lật lên để lộ khuôn mặt Monica ra trước mắt tất cả những người đang quan
sát.
“Lạy Chúa!” Joe bật lên tiếng kêu khi nhìn thấy cảnh tượng khủng khiếp
đó.
Thanh tra Ahmed nhanh tay che cái áo sơ mi vào chỗ cũ. Nhưng Britta,
với thái độ lãnh đạm, bước tới bên ông Ahmed lúc này đang xốc nách cô gái
bạc mệnh, thận trọng níu cái xác lại và cúi xuống nhìn mặt bạn. Monica
trông thật ghê rợn, khủng khiếp, mắt mở trừng trừng nhìn chúng tôi, miệng
há hốc, lưỡi thè lè. Đây không phải cái chết; đây là một sự nhạo báng không
khoan nhượng.
“Che cô ấy đi,” Holt nhắc, nhưng Britta đã choàng một cánh tay quanh
đầu Monica. Cô âu yếm vuốt mắt và gỡ những lọn tóc rối cho bạn. Cô cúi
xuống hôn lên đôi má hóp, rồi quay về phía chúng tôi vừa khóc vừa nói,
“Chúng ta đã không giúp được gì cho bạn ấy.” Holt định nói là không ai có
thể giúp Monica, nhưng Britta đã áp tay lên miệng anh, rồi ông Ahmed cùng
với người của mình khiêng cái xác tới chỗ chiếc hòm gỗ đơn sơ đang đợi
sẵn.
Marốc chẳng còn gì hấp dẫn chúng tôi nữa.
Chúng tôi ngồi quanh cái bàn ngoài trời quen thuộc ở quảng trường Zoco
Chico, nhận thấy đoàn thanh niên trôi dạt đang diễu qua trước mắt thật đáng
sợ và khó coi. Mỗi cô gái mái tóc xõa xượi đều nhắc chúng tôi nhớ đến
chuyện đã xảy ra với Monica.
Không ai lên tiếng đề nghị quay về Marrakech, còn ở lại Tangier là việc
không tưởng tượng được. Mà ở đây cũng chẳng có gì cần đến chúng tôi nữa.
Các nhà chức trách không có ý định truy tìm, nói chi đến việc truy tố, mấy
thanh niên Marốc đã đưa Monica đến Chechaouèn vì cô tự nguyện đi theo
họ. Còn về tội ngược đãi, chẳng ai có thể chứng minh bọn họ đã thu tiền của
đám bạn được họ gọi đến để lợi dụng cô, và thanh tra Ahmed thì sáng suốt
suy đoán rằng cha cô, Ngài Charles, sẽ không tha thiết bay đến Tangier để
hối thúc một vụ kiện cáo chỉ khiến ông mang tiếng. Ông nói với chúng tôi,
“Năm ngoái chúng tôi gặp phải hai mươi chín vụ thiếu nữ tử vong. Y như cô
