bật lên. Cả ba người vào bên trong toa xe, đẩy Brooks và Ahearn về phía
trước rồi người soát vé cao lớn khép cửa lại.
Người nhân viên nhỏ con hơn và già hơn lách vào gian buồng cúi xuống,
chiếc đồng hồ vàng nặng trịch đưa qua đưa lại từ sợi xích mắc trên áo gilê
của lão ta. Ngón tay già nua của lão chỉ vào ngực trái của người chết. “Lỗ
đạn bắn!” Lão thốt lên. “Án mạng…”
Lão thẳng người lên chằm chằm nhìn Lane. Lane nhỏ giọng: “Này bác,
tôi khuyến cáo bác đừng nên chạm vào bất cứ thứ gì.” Ông lấy từ trong ví
một tấm thiếp chìa cho người nhân viên. “Tôi đang hành động với tư cách
cố vấn điều tra ở một số vụ án mạng thời gian qua,” ông nói. “Tôi cho rằng
mình có thẩm quyền ở vấn đề này.”
Người nhân viên già ngờ vực nhìn đi nhìn lại tấm thiếp. Lão giở mũ, gãi
gãi mái tóc bạc, rồi trả lời. “Hừ, tôi chả biết,” lão nói giọng pha chút bực
tức. “Làm sao tôi biết đây không phải mẹo câu giờ? Tôi là trưởng tàu chính
ở đây, và theo luật thì tôi chịu trách nhiệm về đoàn tàu này vào mọi lúc và ở
bất cứ trường hợp khẩn cấp nào…”
“Hãy nghe đây,” Brooks xen vào, “đây là ngài Drury Lane, và ông ấy
đang hỗ trợ về các vụ án mạng Longstreet và Wood. Bác đọc báo chắc cũng
đã biết những vụ này.”
”Ô!” lão già gãi gãi chiếc cằm.
“Thế bác biết người chết này là ai không?” Brooks nói tiếp, giọng ông
vang lên rành mạch. “Đó là John DeWitt, đối tác của Longstreet!”
“Ông nói sao,” viên trưởng tàu thốt lên, lão nhìn gương mặt tranh tối
tranh sáng của DeWitt vẻ nửa tin nửa ngờ. Thế rồi mắt lão sáng lên. “Nhớ
ra rồi, hèn nào tôi cứ thấy ông ấy trông quen quen. Đã đi trên đoàn tàu này
lâu rồi. Tốt rồi, ngài Lane, tôi đoán ngài là sếp ở đây. Ngài muốn chúng tôi
làm gì nào?”
Suốt cuộc nói chuyện Lane đứng lặng yên không nói gì, nhưng vẻ sốt
ruột thì ánh lên trong đôi mắt. Ông liền nói luôn: “Đóng hết tất cả cửa đi,
cửa sổ và canh giữ, ngay lập tức. Chỉ thị lái tàu đưa đoàn tàu này đến ga
gần nhất…”
