Vị thầy thuốc bỏ đi. Một viên thám tử xốc nách Collins đỡ gã nửa nằm
nửa ngồi và chèn một cái gối vào dưới cổ gã. Collins lại rên lên, gã đưa bàn
tay không dính máu sờ lên đầu, đụng phải lớp băng bàn tay ấy lại tuyệt
vọng thả xuống đi-văng nghe đánh phịch.
“Collins,” viên thanh tra cất tiếng và ngồi xuống cạnh gã đàn ông bị
thương, “tại sao cậu tự vẫn vậy hả?”
Collins thè đầu lưỡi khô khốc ra liếm môi; mọi ánh mắt đều đổ dồn vào
gương mặt sợ sệt và lố bịch của gã. Phần bên phải mặt thì lem luốc vệt máu
khô. “Nước,” gã lẩm bẩm.
Thumm đưa mắt, một viên thám tử mang đến một cốc nước rồi thận
trọng đỡ chiếc đầu của Collins lên giữa lúc gã người Ai Len vừa nốc vừa
sặc vì chất lỏng mát lạnh. “Sao đây, Collins?”
Collins hổn hển: “Ông bắt tôi phải không? Ông bắt tôi phải không? Đằng
nào tôi cũng phá sản rồi.”
“Vậy là cậu thừa nhận?”
Collins định nói gì đấy, rồi dừng lại, đầu gật gật, lộ vẻ giật mình, bất chợt
gã trợn mắt với vẻ hung hăng cố hữu. “Thừa nhận cái gì?”
Thumm cười gằn. “Thôi đi, Collins. Đừng diễn vai nạn nhân vô tội nữa.
Cậu biết quá rõ cái gì rồi. Cậu đã giết chết John DeWitt, là cái đấy đấy!”
“Tôi… giết… ” Collins đực mặt ra; gã vặn vẹo gượng ngồi dậy; bị sức
ép của tay Thumm đè lên ngực, gã lại ngã bật ngửa ra và hét loạn cả lên:
“Ông đang nói cái đếch gì vậy hả? Tôi giết DeWitt á? Ai giết ông ấy chứ?
Tôi còn không biết ông ấy đã chết nữa là! Ông điên à? Hay ông tính đổ tội
cho tôi?”
Thumm tỏ vẻ bối rối. Bruno giật mình khi Collins đảo mắt nhìn sang,
ông dịu giọng: “Nghe tôi bảo đây, lẩn tránh cũng chả giúp gì được cho cậu
đâu, Collins. Rõ ràng khi nghe cảnh sát đến tìm, cậu đã hét lên: ‘Các người
đâu để cho tôi sống,’ rồi cố tình tự vẫn còn gì. Đó mà lại là lời cuối cùng
của một gã đàn ông vô tội chắc. Mới rồi cậu còn nói: ‘Ông bắt tôi phải
không?’ Vậy chẳng phải là thừa nhận có tội sao? Nói dối chả ăn thua gì đâu
cậu ơi. Cậu vừa hành động như kẻ có tội rồi.”
