Trong một khoảnh khắc họ như không đủ hơi sức để trò chuyện. Rồi
Bruno thở hổn hển rõ to và tái mặt; còn môi trên của Thumm thì run lên
như một đứa trẻ. “Và ý ngài là,” cuối cùng Thumm lên tiếng, “trong hai
tháng này ngài đã giữ kín chuyện đó trong khi hung thủ còn nhởn nhơ?”
“Hung thủ không hề nhởn nhơ.”
Họ nhảy cẫng lên như hai con rối được nối chung với nhau. “Ý ngài
là…?”
“Ý tôi là,” Lane đáp với giọng nói u buồn nhất có thể mường tượng, “kẻ
giết người đã… chết.”
Một con thiên nga vỗ đôi cánh đen, và dòng nước lấp lánh bắn vào họ.
“Ngồi xuống đi nào, cả hai ngài,” Lane nói. Họ máy móc nghe theo. “Tôi
mừng vì các ngài đến đây hôm nay, lại cũng vừa lo nữa. Thời điểm này tôi
không chắc đã nên kể hết cho các ngài chưa…”
Thumm rên rỉ.
“Không, thanh tra à, tôi không trêu ngươi ngài bằng việc lấy sự chịu
đựng của ngài ra làm vui đâu,” Lane nói tiếp vẻ ủ rũ. “Chuyện đó thực sự
không dễ dàng.”
“Nhưng tại sao ngài không cho chúng tôi biết?” Bruno kêu trời kêu đất.
“Bởi vì,” Lane nói, “ngài sẽ không tin tôi.” Một giọt mồ hôi chảy xuống
mũi của viên thanh tra và rớt khỏi cái cằm khổng lồ của ông ấy. “Thật
không thể tin được,” Lane lặng lẽ nói tiếp, “là tôi sẽ không đổ lỗi cho hai vị
nếu các vị muốn đá một kẻ nói dối trơ trẽn, một gã ba hoa, một người điên
như tôi xuống hồ sau khi nghe xong những gì tôi sắp nói,” giọng ông run
run, “điên như cái gia đình Hatter.”
“Đó là Louisa Campion,” Bruno chậm rãi nói.
Đôi mắt Lane liếc ngài công tố viên. “Không phải,” ông đáp.
Thanh tra Thumm vung cánh tay lên bầu trời xanh. “Đó là York Hatter,”
ngài gắt lên. “Tôi đã biết từ đầu mà.”
“Không phải.” Drury Lane thở dài và quay lại với bầy thiên nga. Ông
quăng một nắm bánh mì xuống hồ trước khi họ lại nghe thấy giọng nói
trầm, rõ ràng và vô cùng buồn bã của ông. “Không phải,” ông lặp lại. ”Đó
là… Jackie.”
