“Không kể hết được, thanh tra, ngài sẽ đến gần sự thật hơn đấy. Một diễn
viên tồi tệ, và tôi không nghi ngờ có nhiều phụ nữ hẳn sẽ thích đâm dao vào
ngực ông ta.”
“Có đặc biệt nghĩ đến ai không?”
Bốn mắt họ gặp nhau. “Không,” John Hume đáp rồi quay đi. Anh ta đột
ngột ra hiệu, một người đàn ông tai cụp, to béo và lùn tịt khom lưng bước
qua phòng về phía chúng tôi. Công tố viên giới thiệu lão ta là sếp Kenyon
của phòng cảnh sát hạt. Người này có đôi mắt sền sệt của loài cá; tôi lập tức
thấy không ưa lão ta. Và tôi tưởng tượng mình trông thấy cái liếc mắt ác ý
của lão về phía bố tôi.
Người đàn ông bé nhỏ nhặng xị, bác sỹ Bull, viết nguệch ngoạc bằng
chiếc bút máy to đùng xuống một mảnh giấy chính thức, duỗi thẳng tờ giấy
rồi bỏ tọt bút vào túi.
“Thế nào bác sỹ?” Kenyon hỏi. “Phán quyết là gì?”
“Giết người,” bác sỹ Bull đáp nhanh. “Tôi không thắc mắc gì nữa. Mọi
thứ đều diễn ra theo cách đó hơn là tự sát. Gạt sang bên tất cả những cân
nhắc khác, đơn giản các vết thương dẫn đến cái chết không thể do tự gây
ra.”
“Thế thì có hơn một nhát đâm à?” bố tôi hỏi.
“Đúng, Fawcett bị đâm hai nhát vào ngực. Cả hai vết thương đều chảy
máu rất nhiều, như ngài thấy, vết thương đầu tiên dù nghiêm trọng nhưng
chưa làm ông ta chết ngay. Thế nên để chắc chắn hung thủ đã đâm tiếp nhát
nữa.”
Ông ta búng ngón tay về phía con dao rọc giấy cắm sâu vào trái tim
người chết. Rút con dao ra khỏi thi thể nạn nhân, ông ta đặt nó xuống bàn.
Trông con dao u ám với sắc đỏ ối còn đọng lại trên lưỡi dao. Một viên thám
tử thận trọng cầm nó lên bắt đầu phủi bụi bằng một loại bột màu xám nhạt.
“Ông chắc chắn rằng đây không thể nào là tự sát?” Hume ngắt lời.
“Chắc như bắp. Các góc và hướng của cả hai vết thương ủng hộ mạnh
mẽ kết luận đó. Cho dù còn một thứ khác cậu sẽ muốn xem. Cực kỳ thú
vị.”
