cạnh khác của con người ông. Với phong cách xù xì, thô ráp của mình, ông
là một nhà tâm lý học rất sáng suốt.
“Nhìn tôi nè, Dow,” ông nói bằng giọng dễ nghe pha lẫn dấu ấn quyền
lực vừa đủ. Ông già tội nghiệp cứng người lại rồi nhìn bố tôi, bốn mắt họ
giao nhau một lúc trong im lặng. “Ông có biết tôi là ai không?”
Dow liếm môi. “K… không. Không, thưa ngài.”
“Tôi là thanh tra Thumm, của Sở Cảnh sát New York.”
“À.” Người cựu tù tỏ ra rất hoài nghi, cảnh giác; ông ta liên tục lắc lắc
cái đầu nhỏ, với lượng tóc xám vừa đủ từ bên nọ sang bên kia, không bao
giờ nhìn vào mắt chúng tôi; đề phòng, hy vọng, sẵn sàng xông lên phía
trước.
“Vậy là ông đã nghe nói đến tôi?” bố tôi tiếp tục.
“Thì…” Dow đấu tranh giữa bản năng đòi giữ im lặng và khao khát
muốn nói chuyện. “Trong tù tôi đã gặp một người bị kết tội ăn cắp. Hắn ta
nói rằng ngài… ngài đã cứu hắn khỏi phải ngồi ghế điện…”
“Tại Algonquin à?”
“Vâng … Vâng, thưa ngài.”
“Thế thì chắc là Sam Levy của băng nhóm Houston Street,” bố tôi nói,
mỉm cười nhớ lại. “Sammy là thằng bé ngoan, tiếc là nó giao du với một
đám du thủ du thực nên nhiễm thói xấu. Giờ quay lại với ông, Dow. Sam
còn kể cho ông biết gì về tôi?”
Dow không ngừng cựa quậy trên ghế. “Ngài muốn biết làm gì?”
“Chỉ hứng thú thôi. Chết tiệt, tôi không nghĩ Sam sẽ nói xấu tôi, sau
những gì tôi đã làm cho thằng nhóc đó…”
“Không đâu!” Dow rít lên với cái liếc mắt rầu rĩ. “Hắn ta nói ngài là
người da trắng, một thám tử thẳng thắn.”
“Ồ, hắn nói thế sao, thật không?” bố tôi càu nhàu. “Mà tại sao hắn lại
không nói thế? Nhân tiện, ông biết rằng tôi sẽ không buộc tội người ta,
đúng không? Ông biết rằng tôi không bao giờ xử tệ với ai đúng không?”
“Tôi… Tôi cho rằng đúng vậy, thưa thanh tra.”
“Tốt! Vậy là chúng ta hiểu nhau rồi.” Bố tôi ngồi xuống, thoải mái vắt
chân chữ ngũ. “Bây giờ ngài Hume đây nghĩ rằng ông đã đánh thượng nghị
