trào ra từ các đường rãnh và khe nứt rồi nhỏ giọt xuống cỏ và chìm vào
trong đất.
Jacob con đâu rồi, nói gì đi chứ.
Trên bia ghi: ABRAHAM ERZA PORTMAN. Tôi vấp chân ngã nhào
vào huyệt mộ mở toang của ông, bóng tối cuộn lên nuốt chửng lấy tôi, và
tôi cứ rơi mãi vào một nơi không đáy, và rồi tôi ở đâu đó dưới lòng đất, một
mình, đang lang thang qua hàng nghìn đường hầm kết nối đan vào nhau, và
tôi cứ lang thang, xung quanh thật lạnh, lạnh đến nỗi tôi sợ da mình sẽ đông
cứng và xương tôi sẽ gãy rời, khắp nơi đều có những con mắt vàng khè
quan sát tôi từ trong bóng tối.
Tôi đi theo giọng nói của ông. Yakob, lại đây. Đừng sợ.
Đường hầm dốc lên trên và ở phía cuối có ánh sáng, và một người đàn
ông trẻ đang đứng trước miệng đường hầm, bình thản đọc sách. Trông anh
ta cũng giống tôi, hay gần như giống tôi, và có thể anh ta chính là tôi, tôi
thầm nghĩ, nhưng sau đó anh ta lên tiếng, và đó là giọng của ông nội tôi.
Ông có thứ này muốn chỉ cho cháu.
Trong giây lát tôi bật dậy bừng tỉnh trong bóng tối và biết mình đang mơ,
nhưng tôi không biết mình đang ở đâu, chỉ là tôi không còn ở trên giường
nữa, cũng không ở trong phòng họp với những người khác. Tôi đã đi tới
một nơi khác, và căn phòng tôi đang ở chỉ toàn một màu đen, phía dưới tôi
là băng, và bụng tôi đau thắt lại…
Jacob lại đây cháu đâu rồi.
Một giọng nói từ bên ngoài, phía cuối hành lang – giọng người thật,
không phải từ một giấc mơ.
Và rồi tôi lại ở trong mơ, ngay bên ngoài những dây chắn của một võ đài
quyền Anh, và trên võ đài, trong ánh sáng và khói mờ, ông nội tôi đang đối
đầu với một con hồn rỗng.
Họ đi vòng quanh nhau. Ông nội tôi trẻ trung và nhanh nhẹn trên đôi
chân mình, cởi trần, một bàn tay cầm dao. Con hồn rỗng còng xuống và vặn
vẹo, những cái lưỡi của nó vung vẩy trong không khí, quai hàm há ra nhểu
những giọt đen sì xuống đệm võ đài. Nó vung một cái lưỡi ra và ông nội tôi
nhanh nhẹn tránh khỏi.
