”Gì cơ?"
“Anh bảo tin xấu là chúng ta đang đi nhầm đường."
“Chẳng có tin tốt nào cả. Đâu cứ phải bao giờ có tin xấu cũng là có tin
tốt đâu."
Chẳng còn điều gì để nói nữa nên ta cất bước về phía ngôi nhà. Mặt
trăng nhô lên phía trên những ngọn cây, lớp tuyết phủ băng vỡ vụn dưới
ủng của ta, và nếu một tên bắn tỉa của Đức đang nhắm vào đầu ta thì ta cầu
là hắn ngắm cho thật chuẩn. Ta đói, nhưng ta biết phải đối phó với cơn đói
như thể nào; giờ đây tất cả bọn ta đều là những chuyên gia đối phó với cái
đói. Giá rét thật tàn bạo, nhưng ta cũng đã quen cả với giá rét. Nhưng đôi
chân đang từ bỏ ta. Trước chiến tranh chúng đã yếu sẵn rồi, kém thích hợp
với chuyện chạy nhảy và bất kể chức năng nào vốn dành cho chân. Cuộc
phong tỏa đã đẽo gọt chúng thành những cái cán chổi. Ngay cả khi bọn ta
có đang đi đúng đường tới Mga chăng nữa thì ta cũng chẳng thể nào đến
được nơi. Ta sẽ chẳng đời nào bước nổi thêm năm phút nữa.
Được nửa đường đến ngôi nhà thì Kolya bắt kịp ta. Anh ta đã rút khẩu
súng ngắn Tokarev ra và cầm nó trong bàn tay đi găng.
“Nếu định làm chuyện này,” anh ta nói, “thì chúng ta cũng đâu nhất
quyết phải làm một cách ngu ngốc chứ.”
Anh ta dẫn ta vòng ra phía sau ngôi nhà và bắt ta đợi ở hiên sau dưới mái
che, nơi củi đốt được xếp khô ráo và an toàn. Một thùng trứng cá Beluga ba
cân ngay lúc đó chắc hẳn cũng không thể xa xỉ hơn chỗ củi đốt được xếp
ngay ngắn, hàng dọc hàng ngang cao hơn đầu ta.
Kolya men tới một khung cửa sổ phủ sương giá và nhòm vào trong. Cái
mũ lông Astrakhan đen tuyền của anh ta lấp loáng trong ánh lửa. Bên trong
ngôi nhà tiếng nhạc đang vang lên từ một cái máy quay đĩa - tiếng nhạc
piano jazz, một thứ đậm chất Mỹ.
“Ai ở trong đấy?” ta thì thào. Anh ta giơ tay lên ra hiệu cho ta im lặng.
Anh ta có vẻ dán chặt mắt vào những gì mình nhìn thấy, và ta tự hỏi không
lẽ bọn ta lại vớ phải lũ ăn thịt người nữa giữa chốn đồng tuyết nhà quê này
