Tom dập máy và vùi mặt vào trong lòng bàn tay. Anh đang ngồi ở mép
giường. Anh đứng dậy và đóng cửa lại. Các sự kiện đang dần thoát khỏi
tầm kiểm soát của anh. Anh đã vội vã chôn xác ông Murchison vì lão Bá
tước chết tiệt. Thật là sai lầm! Sông Seine, sông Loing luồn lách khắp mọi
ngóc ngách trong quận này, có những cây cầu vắng vẻ, đặc biệt là sau một
giờ sáng. Điện thoại gọi đến từ cảnh sát chắc chắn chỉ mang tin xấu. Vợ
ông Murchison - bà Harriet, có phải ông ta đã nói tên bà ta là như vậy
không nhỉ? - biết đâu đã thuê một thám tử tư Mỹ hoặc Anh đến tìm người
chồng đột nhiên mất tích. Bà ta biết rõ nhiệm vụ của ông Murchison là tìm
hiểu xem có phải một bức tranh của một họa sĩ nổi tiếng là tranh giả hay
không. Không phải bà ta sẽ nghi ngờ mọi sự kiện hay sao? Nếu bà Annette
bị thẩm vấn thì liệu bà ta có trả lời là bà ta không tận mắt chứng kiến ông
Murchison rời khỏi nhà họ vào chiều thứ Năm không?
Nếu cảnh sát muốn đến gặp anh tối nay, biết đâu Chris lại tình nguyện
cung cấp thông tin về thứ giống như nấm mồ trong rừng. Tom tưởng tượng
cảnh Chris nói bằng tiếng Anh, “Sao anh không kể cho họ về…” và rồi
Tom sẽ chẳng thể nói gì với cảnh sát bằng tiếng Pháp nữa vì Chris chắc sẽ
muốn nhìn họ đào xới.
Điện thoại lại reo và Tom bình tĩnh nghe máy.
“Xin chào anh Reeply. Cảnh sát quận Melun đây. Chúng tôi vừa nhận
được một cuộc điện thoại từ Luân Đôn. về việc ông Murchison, bà
Murchison đã liên lạc với cảnh sát thành phố Luân Đôn, họ muốn chúng tôi
cung cấp mọi thông tin có thể trong tối nay. Điều tra viên bên Anh sẽ đến
đây vào sáng mai. Giờ, xin phép anh cho hỏi, ông Murchison có gọi cuộc
điện thoại nào từ nhà anh không? Chúng tôi sẽ truy dấu số điện thoại.”
“Tôi không nhớ,” Tom nói, “là ông ấy đã gọi điện thoại. Nhưng không
phải lúc nào tôi cũng ở trong nhà”. Họ có thể xem tài khoản điện thoại của
anh, Tom nghĩ, nhưng cứ để họ tự suy diễn ra điều đó.
Một giây sau, họ dập máy.
