“Phần việc còn lại dễ dàng hơn,” Tom nói, chỉ để nói một cái gì đó.
Họ đưa xác vào trong xe. Miếng vải dù vẫn có đầy đất rơi vãi ra, và
ngực áo mưa của Tom cực kỳ bẩn thỉu.
“Còn phải gạt đất xuống nữa.” Giọng Tom khản đặc vì kiệt sức.
Một lần nữa, công việc này là dễ dàng nhất, và Tom cẩn thận kéo vài
nhành cây vương vãi lên che. Bernard bình thản thả chĩa xuống đất và Tom
nói, “Cất đống dụng cụ vào xe đã nào”.
Họ cùng đi cất. Rồi Tom và Bernard vào xe, anh lái ngược ra đường
lớn, thấy hối hận vì tiếng động cơ xe quá to. Trên con đường mòn này
không có chỗ nào để quay đầu hết. Rồi trước sự hãi hùng của Tom, anh
thấy đèn phòng Chris bật sáng, đúng lúc anh đang lùi xe ra đường lớn để
bắt đầu đi. Tom liếc lên nhìn ô cửa sổ tối om - phòng Chris cũng có một
cửa sổ bên cánh - và đúng lúc ấy ánh đèn nhấp nháy sáng lên như đang
chào đón. Tom không nói gì với Bernard. Ở đây không có đèn đường và
anh hy vọng Chris không nhận ra màu xe ô-tô (xanh sậm), dù đèn đỗ xe của
Tom vẫn đang bật, vì cần thiết
“Chúng ta đi đâu đây?” Bernard hỏi.
“Tôi biết một chỗ cách đây tám kilomet. Một cây cầu…”
Hiện giờ trên đường còn một chiếc ô-tô nữa, một việc cũng không lấy
gì làm bất thường lúc một giờ năm mươi phút sáng. Tom đã lái xe về muộn
sau quá nhiều bữa tiệc nên hiểu chuyện đó.
“Cảm ơn, Bernard. Mọi chuyện ổn cả rồi,” Tom nói.
Bernard vẫn im lặng.
Họ đến nơi mà Tom đã nghĩ tới. Nó nằm cạnh một ngôi làng có tên là
Voisy, một cái tên mà Tom chẳng hề để tâm đến cho tới tối nay, khi anh đi
qua biển báo tên làng và đi qua cả ngôi làng để tới được cây cầu mà anh
nhớ. Nó vắt qua sông Loing, Tom nghĩ, chảy vào sông Seine. Dù rằng ông
Murchison cũng sẽ chẳng đi xa được với hai viên đá treo trên người. Có
một cây đèn đường lờ mờ tiết kiệm ở đầu cầu, nhưng ở đầu cầu còn lại thì
đen kịt. Tom lái xe tới chỗ đen kịt đó, và đi quá cầu vài thước. Trong bóng
