“Anh không nên làm vậy nữa.” Tom biết lời mình nói ra thật ngớ ngẩn.
Bernard không quan tâm chuyện gì sẽ xảy ra với anh ta. “Anh không định
nói gì à?”
“Có đấy,” Bernard nói. “Tôi căm ghét anh - vì toàn bộ chuyện này là
lỗi của anh. Tôi đáng nhẽ không bao giờ nên đồng ý làm theo nó… đúng
thế. Nhưng anh là kẻ khởi xướng.”
Tom biết. Anh là kẻ khởi xướng thần bí, căn nguyên của tội lỗi.
“Chúng ta đều cố gắng giải quyết cho xong vấn đề chứ không phải để nó
tiếp diễn.”
“Và tôi đã xong đời. Cynthia…”
Tom rít thuốc lá. “Anh nói là thỉnh thoảng khi vẽ anh cảm thấy mình
là Derwatt. Hãy nghĩ những gì anh đã mang đến cho danh tiếng của anh ta!
Vì lúc chết anh ta hoàn toàn không nổi tiếng.”
“Nó đã bị nhiễm bẩn,” Bernard nói như giọng của sự phán quyết hoặc
quan tòa hoặc chính địa ngục. Anh ta đi về phía cửa ngoài, mang theo vẻ
quyết tâm hơn hẳn thường lệ.
Tom tự hỏi anh ta định đi đâu? Bernard vẫn ăn vận chỉnh tề, dù đã hơn
ba giờ sáng. Anh ta định sẽ lang thang bên ngoài cả đêm sao? Hay xuống
gác và thiêu rụi cả căn nhà này?
Tom xoay chìa khóa cửa phòng mình. Nếu Bernard quay lại thì anh ta
sẽ phải đập cửa để vào và tất nhiên Tom sẽ cho anh ta vào thôi, nhưng để
anh được nhận chút cảnh báo cũng công bằng mà.
Sáng mai Bernard sẽ chẳng thể giúp anh đối phó với cảnh sát được.
