Ông Murchison châm một điếu Chesterfield. Ông ta có đôi mắt màu
nâu, mái tóc xoăn màu nâu sáng, và một quai hàm mạnh mẽ chỉ là có quá
nhiều da, như cả cơ thể của ông ta. “Tôi muốn cho anh xem bức tranh của
tôi. Tôi có lý do. Xin chờ trong giây lát. Tôi đã để nó ở chỗ áo khoác.”
Jeff để ông ta ra ngoài rồi lại khóa cửa lại.
Jeff và Tom nhìn nhau. Ed đang đứng dựa vào một bức tường sách, im
lìm. Tom thì thào nói:
“Này mấy anh, nếu cái bức tranh chết tiệt đấy đã nằm trong phòng
thay đồ suốt chừng đó thời gian, một người trong số các anh không thể
nhón nó ra và đốt đi được à?”
“Ha ha!” Ed cười, lo lắng.
Nụ cười làm cả khuôn mặt đầy đặn của Jeff co rúm lại, dù anh ta vẫn
duy trì tư thế, như thể ông Murchison vẫn còn ở trong phòng.
“Thôi, nghe ông ta trình bày nốt nào,” Tom nói bằng giọng Derwatt
chậm rãi và tự tin. Anh cố gắng giũ ống tay áo, nhưng chúng không nhúc
nhích.
Ông Murchison quay lại, mang theo một bức tranh được bọc giấy nâu
kẹp dưới nách. Đó là một bức tranh Derwatt cỡ trung bình, rơi vào khoảng
60 x 90 cm. “Tôi đã trả mười nghìn đô la cho bức tranh này,” ông ta nói,
mỉm cười. “Có thể anh nghĩ tôi thật bất cẩn khi vứt nó trong phòng để áo
khoác, nhưng tôi có xu hướng tin người.” Ông ta đang dùng dao nhíp tháo
giấy bọc bức tranh ra. “Anh có biết bức tranh này không?” Ông ta hỏi Tom.
Tom mỉm cười với bức tranh. “Tất nhiên rồi.”
“Anh vẫn nhớ đã vẽ nó à?”
“Đó là tranh của tôi,” Tom nói.
“Chính màu tím trong bức tranh này thu hút tôi. Màu tím. Đây là màu
tím cô-ban - chắc anh có thể phân biệt rõ hơn tôi.” Ông Murchison thoáng
mỉm cười có phần hối lỗi. “Bức tranh ít nhất ba năm tuổi, vì tôi đã mua nó
cách đây ba năm. Nhưng nếu tôi không nhầm thì anh đã bỏ màu violet xanh
