Anh nhất định phải gặp ông Murchison tối nay. Liệu ông ta và Bernard
có ăn tối không? Chờ hết bữa thì chán chết. Tom treo một bộ âu phục và cất
vài chiếc áo sơ-mi vào trong ngăn kéo. Anh lại vẩy nước lên mặt và nhìn
vào gương để bảo đảm mọi dấu keo đều đã biến mất.
Vì bồn chồn, anh rời khỏi phòng, áo khoác vắt trên cánh tay. Anh sẽ đi
dạo, có thể là đến Soho, và tìm một chỗ ăn tối. Lúc bước vào sảnh, anh
nhìn qua cánh cửa kính của quán bar Mandeville.
Anh gặp may. Ông Murchison ngồi một mình, đang ký hóa đơn và cửa
dẫn ra đường của quán bar vừa đóng lại, có thể chính là để tiễn biệt
Bernard. Tuy vậy, Tom vẫn liếc một vòng trong sảnh, phòng trường hợp
anh ta chỉ đi vào phòng vệ sinh và có thể sẽ quay lại. Anh không nhìn thấy
Bernard và anh đợi tới khi ông Murchison đã đứng hẳn lên chuẩn bị rời đi
rồi mới vào quầy bar. Tom trông thật rầu rĩ và trầm tư, và trên thực tế thì
anh cũng cảm thấy đúng như vậy. Anh nhìn ông Murchison hai lần, mắt
ông ta chạm mắt anh một lần, giả bộ như thể anh nhớ đã gặp ông ta ở đâu
đó.
Rồi Tom tiếp cận ông ta. “Xin lỗi. Tôi nghĩ hôm nay đã gặp ông ở
buổi triển lãm Derwatt.” Tom sử dụng giọng Mỹ, vùng trung tây với chữ r
trong Derwatt được nhấn mạnh.
“À, đúng là tôi đã ở đó,” ông Murchison nói.
“Tôi đã nghĩ trông ông giống người Mỹ mà. Tôi cũng là người Mỹ
đấy. Ông thích Derwatt chứ?” Tom đang cố gắng tỏ ra trong sáng và thẳng
thắn hết mức có thể mà không có vẻ quá ngờ nghệch.
“Có chứ, chắc chắn rồi.”
“Tôi sở hữu hai bức tranh sơn dầu của anh ta,” Tom tự hào nói. “Tôi
tính mua thêm một trong các bức tranh trong buổi triển lãm hôm nay - nếu
vẫn còn. Tôi vẫn chưa quyết định xong. Bức ‘Bồn Tắm’.”
“Vậy à? Tôi cũng sở hữu một bức đấy,” ông Murchison đáp lại bằng
vẻ bộc trực tương đương.
“Thật sao? Nó tên là gì?”
