dựng lên, và ông ta nhúc nhích không thoải mái trên ghế, rõ ràng đang
tự mắng mình vì đã yếu đuối làm rơi chiếc mặt nạ.
Câu trả lời của tôi làm tôi thấy có lỗi; tôi nhận ra tôi thích giáp mặt
với một Maguire khắc nghiệt hơn. Tôi không muốn thả lỏng và bắt
đầu trao đổi bí mật với người này.
“Vậy nói lại cho tôi nghe xem, cô nghĩ một người đàn ông mặc áo
khoác da màu đen và áo cổ lọ, có thể là người Đông Âu, đã đập nát
kính chắn gió của cô bằng một cây gậy bóng vồ vì có khả năng cô đã
chứng kiến một vụ mua bán ma túy giữa người đó với một chiếc xe
màu đen có cửa sổ sơn màu – ngoài ra cô không còn nhớ chi tiết nào
về chiếc xe – trên một con đường ở vùng quê, nơi cô không thể cung
cấp phương hướng hay địa điểm vì cô đang chơi trò chơi đi lạc. Tôi
nói có đúng không?” Giọng ông ta nghe chán chường.
“Kính chắn gió trên xe của bạn tôi, Julie, chứ không phải tôi, nhưng
đúng thế, phần còn lại đều đúng.” Phải đến ba ngày sau tôi mới đến
trình báo về vụ cái kính chắn gió, một phần là vì tôi phải giúp sắp xếp
tang lễ cho mẹ Amelia, một phần vì lịch trình của tôi với Adam,
nhưng phần lớn là vì tôi muốn tránh phải trải qua bất cứ giây phút nào
với Thanh tra Maguire, dù cho rốt lại thì tôi biết ông ta là người có thể
giúp tôi.
“Tại sao lại có khả năng là người Đông Âu?”
“Hắn ta có ánh mắt đó,” tôi lặng lẽ nói, ước gì đã không nhắc tới chi
tiết đó. “Hắn ta to khủng khiếp, hàm khỏe, vai rộng. Nhưng hắn ta
cầm một cây gậy bóng vồ khiến hắn còn giống người Ireland hơn...”
Tôi nhỏ tiếng dần, mặt đỏ lựng lên trước vẻ giễu cợt trên mặt ông ta.
“Vậy là nếu hắn ta thực hiện một cú lộn nhào hoàn hảo thì hắn sẽ là
người Nga, còn nếu hắn ta cầm một cây gậy bóng chày thì có nghĩa
hắn là người Mỹ? Lỡ hắn tấn công cô bằng một đôi đũa thì sao?
Người Nhật hay Trung Quốc – cô nghĩ sao?” Ông ta nhe răng, khoái
trá trước trò đùa của mình.
Tôi lờ ông ta đi.
