“Dù sao đi nữa,” bà Gardener đan len thật hăng, “tôi vẫn có thể đồng ý với
ông về một điểm. Những cô gái đang nằm dài phơi nắng như thể kia sẽ bị
mọc lông tay lông chân đó. Tôi từng bảo Irene - con gái tôi, ông Poirot à, -
tôi bảo nó nếu cứ nằm dài phơi nắng như thế, con sẽ mọc lông khắp mình
khắp mẩy, lông tay lông chân và lông ngực, khi ấy trông con sẽ như thể nào
hở? Em đã nói với con bé, phải vậy không Odell?”
“Phải, em yêu à,” chồng bà đáp.
Mọi người im lặng, có lẽ đang mường tượng trong đầu hình ảnh của Irene
khi tình huống xấu nhất đã xảy ra.
Bà Gardener cuốn đồ đan len lại rổi nói: “Bây giở tôi tự hỏi..”
Ông chồng hỏi: “Gì thế, em yêu?”
Ông gượng đứng lên rời khỏi cái ghế võng, cầm lấy đồ đan len và quyển
sách của vợ rổi hỏi:
“Cùng uống với chúng tôi một ly nhé, cô Brewster?”
“Ngay bây giờ thì không được, cảm ơn ông.”
Hai vợ chồng đi trở lên khách sạn.
Cô Brewster nói: “Các ông chồng người Mỹ thật tuyệt vời!”
Cha Stephen Lane ngồi vào chỗ của bà Gardener. Đó là một ông thầy tu cao
ráo sung sức ngoài năm mươi. Khuôn mặt rám nắng và cái quần dài bằng nỉ
mỏng tanh màu xám sẫm thích hợp để đi nghỉ mát lại làm ô uế thanh danh
của một kẻ tu hành.
Ông nói thật hăng hái:
