“Nếu ngẫu nhiên thế nào đấy có một băng đảng ma túy dính líu vào vụ này,
điều ấy mở ra rất nhiều khả năng. Trước tiên chính người nạn nhân có thể đã
ở trong băng đảng ấy. Nghĩ xem chuyện ấy có thể xảy ra hay không?”
Hercule Poirot thận trọng đáp: “Cũng có thể.”
“Bà ta có nghiện ma túy không?”
Poirot lắc đầu. “Tôi nghi ngờ điều đó. Thần kinh cô ta vững vàng, sức khỏe
rất tốt, không có vết tiêm dưới da nào - cũng không chứng tỏ bất cứ điều gì.
Một số người vẫn hít thứ đó - Không, chắc không phải cô ta dùng ma túy
đâu.”
“Nếu thế thì có thể bà ta đã tình cờ bắt gặp việc buôn ma túy, và bọn chúng
đã khiến cô ta phải câm lặng. Ta sẽ biết ngay sau đây thứ bột ấy chính xác là
cái gì. Tôi đã gửi cho bác sĩ Neasden. Nếu chúng ta đang lần theo một
đường dây buôn ma túy nào đấy, thì chẳng phải chuyện đùa đâu…”
Đột nhiên ông dừng lại khi cánh cửa mở ra và Horace Blatt nhanh nhẹn
bước vào phòng.
Có vẻ như ông Blatt đang nóng bức, ông ta lau mồ hôi trên trán. Giọng nói
oang oang của ông ta cuồn cuộn tuôn ra lấp đầy cả gian phòng bé nhỏ:
“Vừa về đến nơi là nghe tin ấy ngay. Ông là cảnh sát trưởng à? Họ vừa cho
tôi biết ông đang ở trong này. Tên của tôi là Blatt - Horace Blatt. Có cách
nào có thể giúp ông không nhỉ. Chắc là không rồi. Tôi đi thuyền từ sáng sớm
hôm nay. Bỏ lỡ toàn bộ cái màn chết tiệt ấy. Một ngày có chuyện xảy ra ở
nơi xa xôi hẻo lánh này mà tôi lại không có mặt chứ. Đời là thế, đúng
không? Này này Poirot, vùa xong không trông thấy ông. Thế ông tham gia
vào vụ này hay sao? À phải rồi, chắc phải thế thôi. Thám tử tư đấu với cảnh
sát địa phương, phải thế không? Hà hà! Sàn thi đấu - tất cả chuyện vớ vẩn
ấy. Tôi sẽ rất thích thú xem ông trổ tài trinh thám.”
