Rosamund toét miệng cười với ông. “Tuy thế, rốt cuộc tôi chẳng là gì cả, chỉ
là một cô gái già khốn khổ! Dẫu sao đó cũng là điều tôi cảm thấy hôm nay.
Tôi sẽ hạnh phúc hơn với hai đồng xu một năm, một ông chồng to con, vũ
phu, ít nói, và một bầy con nheo nhóc sau lưng. Đúng như thể, phải không
ạ?”
Poirot nhún vai. “Cô đã nói thế thì đúng như vậy, thưa cô.”
Rosamund bật cười, đột nhiên trở lại vô tư, điềm tình. Cô rút một điếu thuốc
ra đốt lên.
“Rõ là ông biết cách cư xử với phụ nữ, ông Poirot ạ. Giờ đây tôi thấy thích
quan điểm trái ngược và tranh luận với ông để ủng hộ cho sự nghiệp của phụ
nữ. Dĩ nhiên tôi vẫn sống cực kỳ sung tức - và tôi biết điều ấy chứ!”
“Vậy thì mọi thứ trong vườn hoa - hay phải nói là trên bờ biển này đều đẹp
đẽ đáng yêu cả, thưa cô.”
“Hoàn toàn đúng.”
Tới lượt mình, Poirot cũng lôi ra hộp thuốc lá và đốt một điếu nhỏ xíu, thứ
thuốc lá ông rất thích hút. Nhìn đám khói bốc lên mù mịt bằng con mắt kỳ
quặc, ông lẩm bẩm:
“Như vậy ông - à không, đại úy Marshall là bạn cũ của cô, phải không
Mademoiselle?”
Ngồi thẳng dậy, Rosamund hỏi lại:
“Này, làm thế nào ông biết được? Ôi, chắc là Ken đã nói với ông.”
Poirot lắc đẩu. “Không ai nói với tôi gì cả. Dù sao thì tôi cũng là thám tử,
thưa cô. Đó là kết luận hiển nhiên có thể rút ra.”
“Tôi không hiểu.”
