Nghe thấy câu này, ngay cả Erik cũng im lặng. Anh ta dừng, không
nghịch quả bóng cao su, chỉ ngồi đó mắt thao láo, mồm há ra. Họ đều nghĩ
đây chắc là trò đùa. Tên giết người gọi - thế là thế nào? Giấc mơ của tất cả
các phóng viên, chắc chắn là thế và tại sao Wold lại là người may mắn? Giờ
thì không còn nghi ngờ gì nữa. Đây là thật. Silje nhè miếng táo, cẩn thận
đặt nó xuống bàn.
“Không,” Wold bảo. “Chúng tôi đang bật loa ngoài.”
“Tạ ơn Chúa, vinh dự làm sao!” Người kia cao giọng. “Aftenposten lắng
nghe bạn đọc của nó, nhưng thế là hoàn toàn đúng. Có nghĩa là sẽ nhiều
người chịu trách nhiệm hơn.”
“Về cái gì?” Mikkel Wold rên rỉ hỏi.
“Chúng ta sẽ nói cái đó sau,” người gọi bảo. “À, tôi cứ nghĩ anh sẽ dự
cuộc họp báo. Anh không có câu nào để hỏi à?”
“Tại sao máu lợn lại dính khắp sàn?” Wold lo lắng nói.
“Tốt lắm, anh vẫn nhớ,” người kia lại nói.
“Tôi biết cách làm việc của mình. Tôi không hỏi những câu tôi không tự
nghĩ ra và không thể giải thích,” Wold nói.
Anh nhìn qua Grung lúc này đang liên tục lắc đầu, ý bảo Wold trả lời sai.
Họ phải chơi trò của hắn, không chọc giận hắn ta hay cô ta. Họ đã đồng ý
với nhau như thế từ trước. Đầu dây bên kia im lặng.
“Một phóng viên chính trực,” hắn cười lớn sau một hồi dài im lặng.
“Đúng vậy,” Mikkel nói.
“Anh rất dễ thương,” người kia nói móc. “Nhưng ai cũng biết làm gì có
phóng viên chính trực. Đó chỉ là điều anh thích nghĩ mình có. Chắc anh biết
phóng viên là loại nằm cuối bảng thăm dò ý kiến năm ngoái chứ? Thăm dò
về nghề nào chúng ta tin tưởng ấy? Các anh đứng sau luật sư, các công ty
quảng cáo và dân buôn bán ô tô cũ. Anh không đọc bảng ấy sao?”
Lần này hắn gần như cười sằng sặc. Erik Rønning lắc đầu, giơ ngón tay
thối về phía điện thoại trên bàn. Grung tức giận nhìn anh ta.
“Nhưng đó không phải lý do chúng ta ở đây,” giọng hắn lạnh như băng.
