- Nhưng em còn trẻ mà!
- Em không còn trẻ, George. Em ước gì được như vậy!
- Trẻ hơn anh những bảy tuổi đó!
- Vâng và sẽ được bốn mươi vào sinh nhật tới. Tôi cau mày. Nàng đúng.
Ngày sinh nhật quan trọng của người phụ nữ. Dĩ nhiên. Nhưng dường như
đây vẫn là tin sốc với tôi.
- Chúng ta nên làm gì đó ý nghĩa. Đến một trong những nơi kỷ niệm của
chúng ta nhé.
- Em không biết. Chúng ta vẫn còn những chốn riêng sao?
- Sinh nhật bốn mươi? Sao nhanh vậy chứ?
- Ai mà biết. - Nàng thở dài.
Nàng hôn lên trán tôi. Một cách chúc ngủ ngon thân hữu và trong sáng.
Nhưng cái chạm của nàng làm máu tôi đang âm ỉ bỗng sôi lên, và tay tôi,
chẳng hiều vì sao rủ nhau len vào ngực nàng, vào những thớ thịt ấm áp
mềm mại ấy. Quen thuộc, thân thương, và tôi nhớ chúng quá. Tôi gọi tên
nàng, nàng gọi tên tôi và rồi tôi lại gọi tên nàng. Mặt nàng. Tay tôi. Cơ thể
nàng. Lara của tôi. Nhưng nàng lùi lại, đấm cho tôi một cú chí mạng vào
ngực. Tôi đứng đó, ho sặc sụa, rèm cửa sổ nhà bên rung động, hoảng sợ.
- Em không thể tin nổi. Anh làm cái trò gì vậy
George? Anh cố thọc tay vào áo ngực em?
