chuyện. Đám trẻ này khác hẳn. Vài đứa trong số chúng thậm chí còn chẳng
nói chuẩn tiếng Anh phổ thông. À mà, bất kỳ thứ tiếng Anh nào luôn.”
“Bởi vì họ không hẳn là trẻ mồ côi”, tôi nói. “Họ là người tị nạn từ các
nước khác. Ba Lan, Áo, Tiệp Khắc...”
“Chúng là người tị nạn sao?” cụ Oggie vừa nói vừa nhướng mày nhìn tôi.
“Hay nhỉ, trước đây ta chẳng hề nghe nói gì về chuyện đó.” Cụ có vẻ tự ái,
như thể tôi đã sỉ nhục cụ bằng cách ra vẻ biết nhiều hơn cả cụ về hòn đảo
của cụ. Nhịp bập bênh trên ghế của cụ trở nên gấp gáp hơn, hung hăng hơn.
Nếu đây là kiểu đón tiếp ông nội tôi và những đứa trẻ khác nhận được tại
Cairnholm thì cũng chẳng lạ khi họ thu mình lại với nhau.
Ông Martin hắng giọng. “Vậy còn cuộc không kích thì sao, bác?”
“À, khiến người ta dựng hết tóc trên đầu. Phải, phải, bọn Jerry
[13]
tiệt. Ai mà quên được bọn chúng chứ?” Cụ bắt đầu mô tả hồi lâu về cuộc
sống trên đảo dưới sự đe dọa của những cuộc không kích Đức: còi báo động
rền vang; những lần hoảng loạn xô đẩy nhau xuống hầm trú ẩn; những dân
phòng tình nguyện chạy từ nhà này sang nhà khác trong đêm để đảm bảo
cửa được che kín, đèn đường tắt hết nhằm khiến phi công địch không dễ
dàng thấy được mục tiêu. Họ chuẩn bị chu đáo hết mức có thể nhưng chẳng
bao giờ thực sự nghĩ sẽ bị tấn công, nếu tính đến tất cả những hải cảng, nhà
máy trên đất liền, toàn là những mục tiêu quan trọng hơn so với trận địa
pháo nhỏ xíu ở Cairnholm. Nhưng đến một đêm, bom bắt đầu nã xuống.
“Tiếng nổ thật khủng khiếp”, cụ Oggie nói. “Cứ như thể những người
khổng lồ đang giậm chân uỳnh uỳnh khắp đảo, và dường như nó kéo dài vô
tận. Bọn chúng đã dồn chúng ta vào đường cùng, nhưng may là không ai ở
thị trấn thiệt mạng, ơn Chúa. Nhưng các chàng pháo thủ của chúng ta thì
không như vậy - cho dù họ đã cho đi chẳng kém gì nhận về - và cả những
linh hồn tội nghiệp ở trại trẻ mồ côi nữa. Chỉ cần đúng một quả bom. Họ đã
hiến dâng tính mạng cho nước Anh. Vì vậy dù họ từ đâu đến, xin Chúa ban
phước lành cho họ vì điều đó.”
