“Vậy thì ngài phải cử quân do thám đi vào trong núi.”
“Ta không muốn mất thêm người nữa.”
“Chúng ta ở đây để chết. Chúng ta mặc áo choàng đen còn để làm gì khác,
ngoại trừ hy sinh để bảo vệ vương quốc này? Tôi sẽ cử mười lăm người đi,
chia thành ba nhóm, mỗi nhóm năm người. Một nhóm thăm dò bên dòng
Milkwater, một nhóm thăm dò đèo Skirling, một nhóm leo lên Cầu Thang
của Người Khổng Lồ. Jarman Buckwell, Thoren Smallwood, và tôi sẽ chỉ
huy. Để xem cái gì đang chờ đợi chúng ta trong dãy núi đó.”
“Chờ đợi,” con quạ kêu lên. “Chờ đợi.”
Tướng chỉ huy Mormont thở dài thườn thượt. “Ta thấy không còn lựa chọn
nào khác nữa,” ông thừa nhận, “nhưng nếu các người không trở lại...”
“Sẽ có ai đó quay trở về từ Frostfangs, thưa lãnh chúa,” người lính biệt kích
nói. “Nếu là chúng tôi thì mọi việc tốt đẹp. Còn nếu không, thì đó là Mance
Rayder, và ngài chắn ngay con đường hắn đi qua. Hắn không thể cứ đi về
phía nam để ngài đuổi theo sau và quấy nhiễu hậu phương của hắn. Hắn
phải tấn công. Đây là một cứ điểm mạnh.”
“Không mạnh đến vậy,” Mormont nói.
“Vậy thì chắc là chúng ta đều chết. Cái chết của chúng ta sẽ kéo dài thời
gian cho các anh em khác ở Tường Thành. Thời gian để tập trung quân cho
các lâu đài và đóng mọi chiếc cổng lại, thời gian để kêu gọi các lãnh chúa
và các vị vua giúp đỡ, thời gian để mài những chiếc rìu và sửa những chiếc
nỏ. Cái chết của chúng ta sẽ xứng đáng.”
“Chết,” con quạ lẩm bẩm và dò dẫm bước trên vai Mormont. “Chết, chết,
chết, chết.” Gấu Già ngồi yên lặng, như thể sức nặng của những lời nói vừa
rồi trở nên quá lớn đối với ông. Cuối cùng, ông nói, “Xin các vị thần tha
thứ. Ông hãy chọn người đi.”
Qhorin Cụt Tay quay đầu. Ánh mắt ông ta chạm phải ánh mắt Jon, và họ
nhìn nhau một lúc lâu. “Rất tốt. Tôi chọn Jon Snow.”
Mormont chớp mắt. “Nó mới chỉ là một cậu nhóc. Và cũng là cận vệ của ta.
Cậu ta thậm chí không phải là một lính biệt kích.”
