“Cô im lặng thế,” Tyrion Lannister quan sát. “Đó có phải điều cô muốn
không? Kết thúc cuộc hứa hôn này?”
“Tôi...” Sansa không biết nên nói gì. Đây có phải là một trò lừa đảo? Hắn
sẽ phạt mình nếu mình nói sự thật? Cô nhìn chằm chằm vào chiếc trán dô
của người lùn, một bên mắt đen nghiêm khắc và một bên màu xanh lá khôn
ngoan, hàm răng khấp khểnh và bộ râu thô xoắn. “Tôi chỉ muốn được trung
thành.”
“Trung thành,” người lùn trầm ngâm, “và tránh xa khỏi Nhà Lannister. Ta
khó mà trách cô vì điều đó. Khi bằng tuổi cô, ta cũng từng muốn như vậy.”
Hắn mỉm cười. “Họ nói với ta rằng hàng ngày cô đều đến rừng thiêng. Cô
cầu nguyện điều gì vậy, Sansa?’
Tôi cầu chiến thắng cho Robb và cái chết cho Joffrey... và ngôi nhà của tôi.
Cầu cho Winterfell. “Tôi cầu cho chiến tranh mau kết thúc.”
“Chúng ta sẽ sớm có điều đó thôi. Sẽ có một trận đánh khác, giữa anh trai
cô, Robb, và lãnh chúa cha ta, và trận chiến đó sẽ giải quyết vấn đề.”
Robb sẽ đánh bại ông ta, Sansa nghĩ. Anh ấy đã đánh bại chú và anh trai
ông là Jaime, anh ấy cũng sẽ đánh bại được cha ông.
Khuôn mặt cô như thể một cuốn sách để mở vậy, và người lùn dễ dàng đọc
được mọi hy vọng của cô. “Đừng để tâm quá đến trận ở Oxcross, tiểu thư,”
hắn nói không chút thiện ý. “Một trận đánh không phải là một cuộc chiến,
và lãnh chúa cha ta chắc chắn không phải là chú Stafford của ta. Lần tới đến
rừng thiêng, hãy cầu nguyện rằng anh trai cô sáng suốt mà quỳ gối đi. Một
khi phương bắc yên bình trở về với nhà vua, ta sẽ gửi cô về nhà.” Hắn nhảy
xuống khỏi chiếc ghế cạnh cửa sổ và nói, “tối nay cô có thể ngủ ở đây. Ta sẽ
cho cô vài người của ta làm lính gác, có thể là một vài người tộc Quạ Đá...”
“Không,” Sansa buột miệng, sợ hãi. Nếu cô bị nhốt ở Tháp Quân Sư, bị
canh giữ bởi lính của người lùn, thì làm sao Ser Dontos trả tự do cho cô
được?
“Hay là cô muốn tộc Tai Đen hơn chăng? Ta sẽ cho cô Chella nếu lính canh
là phụ nữ khiến cô thoải mái hơn.”
“Xin ngài, không, thưa lãnh chúa, người hoang dã làm tôi sợ.”
