“Không.” Một cái bóng bước ra khỏi bóng tối nơi bức tường, đó một người
đàn ông cao lớn trong bộ giáp màu xám đậm. Sandor Clegane dùng cả hai
tay lôi cái mũ ra khỏi đầu và vứt nó xuống đất. Chiếc mũ thép bị lõm vào và
cháy xém, tai trái của chiếc mũ hình đầu chó bị xén đứt. Vết rách phía trên
mắt làm máu chảy ròng ròng xuống bên mặt bị bỏng của Chó Săn, che kín
nửa khuôn mặt hắn.
“Có đấy.” Tyrion nhìn hắn.
Clegane thở hổn hển. “Bọn chó chết. Và cả ngài nữa.”
Một lính đánh thuê bước lên bên cạnh hắn. “Chúng tôi đã ra ngoài. Ba lần.
Nửa số người của chúng tôi đã bị giết hoặc bị thương. Ngọn lửa bùng lên
xung quanh, cả ngựa lẫn người đều gào thét...”
“Các ngươi nghĩ chúng ta thuê các ngươi để chơi đánh trận giả à? Để ta
mang sữa lạnh và một tô quả mâm xôi đến cho các ngươi nhé? Không ư?
Vậy thì leo lên conngựa chết tiệt của các ngươi đi. Cả ngươi nữa, đồ chó.”
Máu trên mặt Clegane chảy thành dòng lấp loáng, nhưng mắt hắn thì trắng
dã. Hắn rút thanh trường kiếm ra.
Hắn sợ, Tyrion kinh ngạc nhận ra điều đó. Chó Săn đang sợ hãi. Tyrion cố
giải thích tình hình. “Bọn chúng đã mang dụng cụ công thành đến cổng, các
ngươi cũng nghe thấy rồi đấy, chúng ta cần phân tán chúng...”
“Vậy thì mở cổng ra. Khi chúng xông vào chúng ta sẽ bao vây và giết
chúng.” Chó Săn đâm mũi kiếm xuống đất và dựa vào chuôi kiếm, lảo đảo.
“Ta đã mất nửa số người của ta rồi. Cả ngựa nữa. Ta sẽ không để ai lao ra
đám lửa đó đâu.”
Ser Mandon Moore chạy sang đứng cạnh Tyrion, hoàn hảo trong tấm chắn
ngực tráng men màu trắng. “Quân sư của nhà vua đã ra lệnh rồi.”
“Quân sư chó chết.” Ở những nơi không dính máu trên mặt Chó Săn, da hắn
trắng bệch như sữa. “Ai đó mang đồ uống cho ta.” Một tên lính áo choàng
vàng đưa cho hắn một cái cốc. Clegane uống một hơi, nhổ ra, và quăng cái
cốc đi. “Nước à? Chó chết. Mang rượu cho ta.”
Hắn ta đã thất bại rồi. Giờ thì Tyrion đã thấy. Vết thương, ngọn lửa... hắn
