rơi. Cô nhận thấy một giọt mưa rơi xuống lông mày và chầm chậm lăn
xuống mũi.
Cô không nấp nữa mà đàng hoàng đến thẳng chỗ tên lính gác, như thể Lãnh
chúa Bolton sai cô đến vậy. Anh ta nhìn cô, tò mò không hiểu tại sao một
người hầu lại đến vào lúc đêm hôm như thế này. Khi đến gần, cô nhận thấy
anh ta là người phương bắc rất cao và gầy, trên người mặc một chiếc áo
choàng lông xơ xác. Tệ thật. Cô có thể lừa được một người Nhà Frey hay
một kẻ trong hội Chiến Binh Dũng Cảm, nhưng người vùng Dreadfort đã
phục vụ Roose Bolton cả cuộc đời, và họ hiểu ông ta rõ hơn cô. Nếu mình
nói mình là Arya Stark và ra lệnh cho anh ta nhường đường... Không, cô
không dám. Anh ta là người phương bắc, nhưng không phải là người của
Winterfell. Anh ta thuộc về Roose Bolton.
Khi đến chỗ tên lính gác, cô cởi áo choàng để anh ta thấy hình người lột da
trên ngực cô. “Lãnh chúa Bolton cử tôi đến.”
“Vào giờ này ư? Có việc gì?”
Cô có thể thấy ánh thép lấp loáng bên dưới tấm lông, và cô không chắc
mình khỏe đến mức đâm được một con dao găm xuyên qua lớp áo giáp sắt.
Cổ họng, phải là cổ họng anh ta, nhưng anh ta cao quá, mình sẽ không thể
với tới. Trong phút chốc, cô không biết phải nói gì. Trong phút chốc, cô lại
quay về là một cô bé sợ sệt, và mưa đọng lại trên mặt cô giống như nước
mắt.
“Ngài ấy bảo tôi thưởng cho mỗi lính gác một đồng bạc vì đã phục vụ tận
tình.” Cô chẳng biết những lời đó tuôn từ đâu ra.
“Cô bảo bạc sao?” Dù không tin cô, nhưng anh ta rất muốn tin; dù sao bạc
cũng là bạc. “Vậy thì đưa đây.”
Ngón tay cô lần xuống dưới áo và giơ ra đồng xu mà Jaqen đã cho cô.
Trong bóng tối, miếng sắt trông chẳng khác miếng bạc xỉn là bao. Cô giơ nó
ra... và để nó tuột khỏi tay.
Vừa khẽ chửi rủa, người đàn ông vừa quỳ xuống để tìm đồng xu trên đất và
cái cổ của anh ta ở ngay trước mặt cô. Arya rút con dao ra và cứa ngang cổ
họng tên lính gác, nhẹ nhàng và trơn tru. Máu anh ta túa ra bắn vào tay cô
nóng hổi, anh ta cố hét lên nhưng không được vì trong miệng đầy máu.
