“Em nghĩ là sao nào?” Chị ngồi thẳng dậy, lóng ngóng với tách trà, nhấp
một ngụm dài.
Vừa đi nghỉ hai tuần ở Mauritius mà trông chị phờ phạc không tả nổi.
Mắt híp lại và đỏ hoe, da dẻ nổi nhiều tàn nhang hơn. Tóc chị vất qua một
bên.
Trông chị như đã thức suốt mấy năm trời. Nhưng biểu hiện rõ ràng nhất
là nỗi buồn. Tôi chưa bao giờ thấy chị buồn tới vậy.
“Chị nghĩ chuyến đi này sẽ giúp anh ấy vượt qua?”
Chị gật đầu. Rồi chị nuốt vào nặng nhọc.
“Chết tiệt. Ôi, Lou. Em thực sự rất lấy làm tiếc.”
Tôi bảo chị ngồi xích vào, rồi tôi trèo lên giường bên cạnh chị. Chị uống
một ngụm trà nữa, rồi ngả đầu lên vai tôi. Chị đang mặc áo phông của tôi.
Tôi không nói gì về chuyện đó. Điều đó cho tôi thấy chị đang rất buồn.
“Chị phải làm gì, Treen?”
Giọng chị thật nhỏ, như giọng Thomas, khi nó làm mình đau và đang cố
tỏ ra dũng cảm. Bên ngoài, chúng tôi nghe thấy tiếng con chó nhà hàng
xóm chạy tới chạy lui dọc hàng rào quanh vườn, đuổi theo lũ mèo nhà hàng
xóm. Thỉnh thoảng chúng tôi nghe thấy tiếng sủa; giờ thì đầu con chó đã
ngóc qua hàng rào, hai mắt nó căng ra với vẻ thất vọng.
“Em không chắc chị có làm được gì không. Chúa ơi. Tất cả mọi thứ chị
đã thay đổi cho anh ấy. Mọi nỗ lực đó...”
“Chị nói với anh ấy chị yêu anh ấy,” chị nói, giọng chị hạ xuống nghe
như tiếng thì thầm. “Thế mà anh ấy bảo vậy vẫn không đủ.” Đôi mắt chị
trũng sâu, hốc hác. “Làm sao chị sống nổi với chuyện này?”
