“Tôi biết, thưa ngài. Đây rõ ràng là một vụ chạy quá tốc độ. Ông
không thể vào cua với tốc độ như vậy. Jeff Gordon chắc cũng không
thể vào cua với tốc độ như vậy
. Một người đã lớn tuổi với vài ba ly
rượu ngấm vào đầu mà chạy qua khúc cua ấy như một dân tổ lái thì...”
“Tôi không nghĩ Coleman Silk từng có lúc nào lái xe như bọn tổ lái
đâu, thưa sĩ quan.”
“Chậc...” Balich nói, và giơ cả hai tay lên, lòng bàn tay hướng về
tôi, hàm ý rằng cả anh ta lẫn tôi đều không cách chi biết được điều đó.
“Giáo sư Silk là người cầm lái chiếc xe đó, thưa ngài.”
Cử chỉ ấy cho thấy đã đến lúc tôi dừng lại, không tiếp tục đóng vai
thám tử nghiệp dư gà mờ, không đẩy lập luận của tôi đi xa hơn, và lịch
sự cáo lui. Anh ta đã gọi tôi là ngài đủ nhiều lần để tôi không ảo tưởng
về chuyện ai mới là người nắm quyền kiểm soát, và thế là tôi cáo lui,
và, như đã nói, chuyện kết thúc tại đó.
Ngày Coleman được chôn cất lại là một ngày tháng Mười một ấm
áp trái mùa, hanh hao nhiều nắng. Cùng với những chiếc lá cuối cùng
đã lìa cành trong tuần trước, những đường nét lởm chởm của phong
cảnh núi non bây giờ bị phơi trần trong ánh nắng mặt trời, những khe
nứt và đường vân của núi đá được tạc thành với những mảng đổ bóng
tuyệt đẹp ta bắt gặp trên một bức tranh khắc xưa, và khi tôi đi về
hướng Athena để dự đám tang vào sáng hôm đó, cảm giác về một sự
tái xuất, về một khả năng lại có cơ hội thành hiện thực, được khơi dậy
trong tôi, dù cho chẳng thích hợp gì, bởi vẻ xù xì lởm chởm rực sáng
của cái quang cảnh xa xa trước mắt đã bị cây lá che khuất từ mùa xuân
vừa rồi. Sự sắp xếp không có chỗ cho trò đùa của bề mặt trái đất, mà
lần đầu tiên trong nhiều tháng qua ta lại được thán phục và trân quý, là
một lời nhắc nhở về cái lực xâm thực tàn khốc khủng khiếp trong cuộc
tấn công vũ bão của băng hà đã sục sạo khắp những ngọn núi nằm tít
bên rìa dòng chảy phình to của nó xuống phía Nam. Đi quá nhà
Coleman chỉ vài dặm, nó đã phun ra những tảng đá bằng cỡ cái tủ lạnh
