“Đội Cleveland Indians?”
“Gì kia? À, hai chữ CI phải không? Có thể, nhưng tôi nghĩ nếu là đội
ấy thì trên mũ họ còn có một tay da đỏ nhỏ xíu nữa kia.”
“Đúng, đúng. Nào... thế còn Molotov thì sao?”
“Bolotov.”
“Thế nào cũng được. Giờ thì hẳn chúng ta loại hắn ra được rồi.”
“Chắc thế.”
Hitchens chắp tay vào nhau, rồi thì sau một hồi im lặng ngượng ngập,
Winston bước vào đứng đó, hai tay thọc trong túi áo khoác ngắn tay.
“Arrango với Walters đâu?” McCaleb hỏi.
“Đi rồi,” chị nói. “Mấy người đó tâm không phục.”
McCaleb đứng lùi lại, bảo Hitchens rằng nếu anh ta tụt khỏi bàn thì
hãy kê bàn về chỗ cũ rồi lắp lại mấy bóng đèn lên trần. Hitchens bảo cứ yên
tâm. Anh ta bảo McCaleb rằng ông làm thế đủ rồi, và McCaleb hiểu anh ta
nói thế là có nhiều nghĩa chứ không chỉ một.
“Vậy thì chắc tôi đi thôi,” ông nói. Chỉ vào tấm kính, ông nói thêm:
“Anh xem liệu đến lúc nào đó tôi có thể lấy một bản copy cuốn băng video
hay bản ghi lại không? Đến lúc nào đấy tôi sẽ cần xem. May ra nảy được ý
gì đó để mà tiếp tục.”
“Ờ, Jaye có thể sang cho ông một cuốn. Chúng tôi có máy sang băng.
Nhưng còn về chuyện tiếp tục, tôi thấy vụ này chẳng mấy cần thiết phải tiếp
tục. Rõ là tay này không thấy mặt hung thủ còn biển số thì bị che kín. Còn
gì để nói nữa chứ?”
